BLOG DO ANCHIETA - ACRE

A GANGORRA

2011-01-25T14:40:00.000-04:00

Gióia Junior

Quando eu desço, você sobe,
quando eu subo, você desce...
Lá fora dança a gangorra,
desde que o dia amanhece...

Desce e sobe, sobe e desce
num compasso sempre igual:
No centro, um ponto de apoio
prende a tábua horizontal!

Há borrões de sol vermelho
na loira manhã sem par,
e a gangorra não descansa,
sobe e desce sem parar...

A gangorra é como a vida,
nos movimentos que tece;
quando eu desço, você sobe,
quando eu subo, você desce...

Você, que ficou no alto,
não deve de mim sorrir;
você terá que descer,
quando eu tiver que subir!

O EU-DEUS

2010-11-13T11:31:00.006-04:00

O EU-DEUS,
pisando forte,
machucando o chão,
mais que soberano...
Com a imponência de quem assinou a "ordem de serviço"
para a construção do mundo...
Não perde tempo:
- faz ecoar nas montanhas,
para que chegue aos ouvidos
de todos os reles e desprezíveis seres,
seu poder sobre todas potestades,
Infalível, extraordinário,
bem mais do que perfeito!
- Depois...
prossegue sem se despedir,
sem a concessão de um simples aceno...
e, inatingível em sua onipotência,
parece berrar lá dentro de sí próprio: - até amanhã se EU quiser!

- Coitado!

(Anchieta)

OS TRÊS MAL-AMADOS

2010-11-07T07:04:00.002-04:00

João Cabral de Melo Neto

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato.

O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço.
O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas.
O amor comeu metros e metros de gravatas.

O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus.
O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

De tudo sobraram três coisas (do Livro: Encontro Marcado) - de FERNANDO SABINO

2010-11-04T08:44:00.005-04:00

(Adaptação que se consagrou como filosofia descritiva dos momentos de nossa vida)
De tudo ficaram três coisas:
a certeza de que estamos sempre começando,
a certeza de que é preciso continuar
e a certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar.
Façamos da interrupção um caminho novo,
da queda, um passo de dança,
do medo, uma escada,
do sono, uma ponte,
da procura, um encontro.

(muitos usam "sonho" em lugar de "sono")

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(Texto original da 4ª capa do romance "ENCONTRO MARCADO")

"De tudo ficaram três coisas:

a certeza de que ele estava sempre começando,

a certeza de que era preciso continuar

e a certeza de que seria interrompido antes de terminar.

Fazer da interrupção um caminho novo.

Fazer da queda um passo de dança,

do medo uma escada,

do sono uma ponte,

da procura um encontro."

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2010-10-01T18:16:00.000-04:00

AMIGOS,
DESCULPEM-ME!
Meu Blog tem ficado meio longe de mim. Fui sobrecarregado por outras ocupações. Em breve voltarei a postar.

Abraços.

Anchieta

VOCÊ DE VOLTA PARA VOCÊ!

2010-09-16T17:50:00.003-04:00

Se você agora mesmo está se sentindo infeliz... nulo... desesperado... Não saia buscando, fora de você, soluções em lugar nenhum do universo! Nem nas ciências ocultas, nem nas ciências oficiais. Não haverá remédio, nem na psicologia, nem na parapsicologia, nem na psiquiatria, nem nas religiões, nem nos seus deuses. Ninguém curará você, a não ser você.

Neste momento, dê um salto de sua cadeira ou leito, e mergulhe em seu confuso mundo interior! Faça um destemido inventário pessoal. Vasculhe tudo! Seja seu próprio peregrino, numa viagem de procura por você mesmo... Encontre-se e traga você de volta, mesmo que ainda confuso e não totalmente desvencilhado do enorme cipoal em que se meteu. Limpe-se dos lixos que lhe jogaram, rebele-se e desfaça-se de todos os malditos deuses e demônios que lhe foram impostos. Eles o escravizaram. Mate-os! Extermine-os! Pratique um exorcismo!

Mergulhe-se cada vez mais em você... e expulse os medos que se escondem nos empoeirados escaninhos de sua alma. Em um novo estágio, você sentirá um bem-estar nunca vivido: - Sua liberdade.

A regra principal para tudo isso é que você se ame. Somente assim é possível cortar as amarras e os grilhões que o fazem prisioneiro. Ame-se o quanto puder, para que lhe seja possível lutar! Lute, lute e lute, porque você não nasceu para ser infeliz. Sua vida existe para ser maravilhosa. E se você aceitar alguma ajuda... Que não seja de um doutrinador de qualquer espécie (principalmente, dos religiosos)! Eles tentarão reescravizar você! Tente caminhar você mesmo!

Ame-se procurando também distribuir amor, pois o amor não distribuído, não é amor. É um ritual de egoísmos, onde também impera a infelicidade. Seja feliz amando os semelhantes. Para isso é preciso não se esquecer de que somente aquele que se ama de verdade tem amor de sobra para dar.

Em tudo isso, somente o amor é caminho para encontrar DEUS. Um Deus que mora dentro de cada um de nós. Este, sim! - O verdadeiro Deus!

Encontrou-o? Não se esqueça de festejar esta maravilhosa reconciliação, porque você encontrou sua cura! Neste momento, sentirá que você finalmente voltou a ser você! Curado e FELIZ!

O GRANDE AGORA

2010-09-15T19:46:00.000-04:00

Prisioneiros do tempo e do espaço, não nos apercebemos de que vivemos num imenso agora... num agora que é simplesmente eterno!

É uma ilusão pensarmos que o passado passou, porque o passado está acontecendo neste momento. Do mesmo modo, não devemos esperar pela felicidade do amanhã, porque o amanhã já está sendo vivido.

Não esperemos por nada!

É agora que devemos ser felizes!

(Anchieta)

AI, SE SÊSSE!...

2010-09-07T18:19:00.003-04:00

(ZÉ DA LUZ)

Se um dia nós se gostasse;
Se um dia nós se queresse;
Se nós dois se impariásse,
Se juntinho nós dois vivesse!
Se juntinho nós dois morasse
Se juntinho nós dois drumisse;
Se juntinho nós dois morresse!
Se pro céu nós assubisse?
Mas porém, se acontecesse
qui São Pêdo não abrisse
as portas do céu e fosse,
te dizê quarqué toulíce?
E se eu me arriminasse
e tu cum eu insistisse,
prá qui eu me arrezorvesse
e a minha faca puxasse,
e o buxo do céu furasse?…
Tarvez qui nós dois ficasse
tarvez qui nós dois caísse
e o céu furado arriasse
e as virge tôdas fugisse!!!

2010-08-17T15:22:00.015-04:00

VIOLA REINVENTADA:

Que show!!!

Obrigado à amiga virtual Maria Inês Simões (Fundadora da Academia Virtual Brasileira de Letras - AVBL), que me enviou este vídeo impressionante.

Nossa!

TUAS MÃOS

2010-08-16T15:37:00.005-04:00

Pablo Neruda

Quando tuas mãos saem,

amada, para as minhas,

o que me trazem voando?

Por que se detiveram

em minha boca, súbitas,

e por que as reconheço

como se outrora então
as tivesse tocado,
como se antes de ser
houvessem percorrido
minha fronte e a cintura?

Sua maciez chegava

voando por sobre o tempo,

sobre o mar, sobre o fumo,

e sobre a primavera,

e quando colocaste

tuas mãos em meu peito,

reconheci essas asas

de paloma dourada,

reconheci essa argila

e a cor suave do trigo.

A minha vida toda

eu andei procurando-as.

Subi muitas escadas,

cruzei os recifes,

os trens me transportaram,

as águas me trouxeram,

e na pele das uvas

achei que te tocava.

De repente a madeira

me trouxe o teu contacto,

a amêndoa me anunciava

suavidades secretas,

até que as tuas mãos

envolveram meu peito

e ali como duas asas

repousaram da viagem.

METADE

2010-08-15T13:45:00.001-04:00

(Oswaldo Montenegro)

Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio.
Que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca.
Porque metade de mim é o que eu grito
mas a outra metade é silêncio.
Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda, que triste.
Que a mulher que amo seja sempre amada,
mesmo que distante.
Porque metade de mim é partida
e a outra metade é saudade.
Que as palavras que eu falo
não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor,
Apenas respeitadas como a única coisa
que resta a um homem inundado de sentimentos.
Porque metade de mim é o que ouço,
mas a outra metade é o que calo.
Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço.
Que essa tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada.
Porque metade de mim é o que penso
mas a outra metade é um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste.
Que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável.
Que o espelho reflita em meu rosto num doce sorriso
que eu me lembro ter dado na infância.
Porque metade de mim é a lembrança do que fui,
a outra metade eu não sei...
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
para me fazer aquietar o espírito.
E que o teu silêncio me fale cada vez mais.
Porque metade de mim é abrigo,
mas a outra metade é cansaço.
Que a arte nos aponte uma resposta,
mesmo que ela não saiba,
e que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer.
Porque metade de mim é platéia
e a outra metade, a canção.
E que a minha loucura seja perdoada.
Porque metade de mim é amor
e a outra metade... também.
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A MORTE E A RESSURREIÇÃO DE DEUS

2010-08-06T07:51:00.021-04:00

Enquanto a verdade não se impõe,
Sobra-nos a tortura de conviver,
Em meio à ignorância da fé que é cega,
Num labirinto de mentiras e fantasias,
Curvados diante de um deus cruel.

Se eu fosse Deus...
O Deus maior que todos os deuses,
Soberano e perfeito,
A causa primária de todas as coisas,
O responsável por todas as existências,
Aquele que é "onipotente", "onisciente" e "onipresente",
Reconheceria as imperfeições de minha criação!

Se eu fosse Deus,
Decretaria logo o apocalipse,
Para pôr fim a esse roteiro, há muito anunciado,
de tão extrema e desumana crueldade...
Cumprir-se-iam logo essas tais escrituras e... pronto!

Se eu fosse Deus,
Saberia que os defeitos da arte têm origem no artista!
Então, corrigiria os descuidos que me negassem como Deus,
Faria voltar tudo à estaca zero,
Para reformular o meu projeto...
Jamais permitiria que de minha essência,
Única, pura e perfeita,
Surgissem todas as imperfeições,
Que de forma tão flagrante
Desabonariam meus atributos como um Deus.

Eu vedaria todas as contradições,
Proibiria todas as religiões,
Seria um Deus sem quebra-cabeças
E sem mistérios,
Não permitiria que escrevessem nada sobre mim
E a ninguém seria dado falar em meu nome.
- Eu me mataria como mentira,
Para me fazer nascer como verdade...

Se eu fosse Deus,
Mesmo diante de todos os esplendores da natureza,
Olharia para o ser humano
E me sentiria fracassado como Deus...
Então, talvez mais cômodo me fosse,
No ápice da revolta e do desgosto,
Aspirar em meu ser todo o universo
E mergulhar no niilismo absoluto.

Seria uma tragédia suprema corrigindo outra...
Mas, quem sabe?
- Um verdadeiro Deus surgisse desse novo nada!,
E perfeita fosse a nova criação!

Mas como não sou Deus nem posso sê-lo...
Bendigo o Deus real que mora em mim!

(José de Anchieta Batista)

TIMIDEZ

2010-07-29T08:55:00.002-04:00

Cecília Meireles

Basta-me um pequeno gesto,
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve...

- mas só esse eu não farei.

Uma palavra calda
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
e une as terras mais distantes...

- palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
ponho vestidos noturnos,

- que amargamente inventei.

E, enquanto não me descobres,
os mundos vão navegando
nos ares certos do tempo,
até não se sabe quando...

- e um dia me acabarei.
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PASSARELA CULTURAL

2010-07-13T23:31:00.012-04:00

No último fim de semana, domingo (11/07/2010), fui agraciado com um valioso presente: - Uma matéria sobre o "Menino da Rua do Bagaço" foi inserida num dos Blogs mais interessantes que tive a oportunidade de descobrir e acessar. Trata-se do PASSARELA CULTURAL, editado por DASLAN MELO LIMA.

               Como nordestino, nascido lá em Teixeira - Paraíba, e residindo em Rio Branco, no Acre, tocam-me deveras os conteúdos ali inseridos. Embora não conheça Timbaúba, o Blog traz-me a sensação de passear por suas ruas, em meio a conhecidos, inclusive o próprio Daslan.
Como apaixonado por nosso Nordeste, mergulho sempre numa saudade indescritível desses ares nordestinos. É que em meu Nordeste todos os recantos se assemelham.    O Daslan é, indiscutivelmente, um magnífico poeta. Sabe dar alma aos assuntos que lhe tocam a alma. Fotografa com palavras os fatos e o ambiente. O seu jeito de abordar as coisas transporta-me para junto de minha maravilhosa gente. E tudo tem um cheiro especial das terras do meu Nordeste.
Ali se descortinam cenários inesquecíveis do agreste, da caatinga, da zona da mata, das praias e de seus coqueirais...
Ali estão, o juazeiro, o xiquexique, o avelós, a macambira, a jurema, a flor de muçambê...
Ali se saboreia uma buchada de bode com pinga...  numa farta mesa com pão de milho, feijão verde e carne de sol...
Ali, a fé de minha gente sobe aos céus com o calor de uma fogueira de São João, ao som da concertina, de um triângulo e de um zabumba...
Ali se ouve o cantar da asa branca, do galo-de-campina, do sabiá, do assum preto, do juriti... Ali está o caboclo forte, um lutador incansável que nunca esmorece...
Ali está a cabocla, a sertaneja, a agrestina, a mulher brejeira, com sua beleza inconfundível e peculiar...
Ali está, o sonho, a esperança, a bravura, um jeito diferente de ser feliz, e, sobretudo, o AMOR... Tudo isto ao ritmo maravilhoso de um xaxado, de um xote, de um baião, de um forró.

O PASSARELA CULTURAL traz sempre um cheirinho especial da terra e da gente nordestina. É bem mais que um espaço literário. Visite-o e verá!

http://passarelacultural.blogspot.com/

Meu caro DASLAN,

Parabéns por seu Blog!

Meus agradecimentos por ter a honra de merecer uma referência sua a respeito de minha humilde pessoa e de meu “MENINO DA RUA DO BAGAÇO”.

A ANÍSIA GASPARINA talvez nem saiba que eu exista, mas ela mereceu meus humildes versos, sendo, portanto, personagem que desfilou e ainda desfila, não só nas passarelas dos concursos de beleza, onde foi injustiçada, mas, também, na passarela de minha juventude, além de, mui merecidamente, ainda desfilar em sua exuberante PASSARELA CULTURAL.

A seguir, orgulhosamente, transcrevo a matéria postada pelo DASLAN :

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"SESSÃO NOSTALGIA - ANÍSIA GASPARINA DA FONSECA, MISS BRASÍLIA 1967, E O MENINO DA RUA DO BAGAÇO

Daslan Melo Lima

PRÓLOGO

No dia 09/08/2008, a secção Sessão Nostalgia foi dedicada a Anísia Gasparina da Fonseca, Miss Brasilia 1967. A matéria continua on-line e é uma das várias postagens antigas que você poderá rever em PASSARELA CULTURAL. A bela Anísia voltou a ser focalizada nesta semana por um motivo poético. Vale a apena conferir.

ANÍSIA GASPARINA, UM CONTO DE FADAS DOS ANOS SESSENTA

Anísia Gasparina da Fonseca (Revista Manchete, 1º/07/1967)

Anísia Gasparina da Fonseca, natural da cidade de Patos de Minas, Estado de Minas Gerais, morava em Taguatinga, cidade satélite de Brasília, Distrito Federal, trabalhava como empregada doméstica, vivia num barraco de madeira de chão de barro e teto de zinco com D.Raimunda, a mãe lavadeira, três irmãos e uma irmã, quando foi convidada para disputar o título de Miss Clube da Área Alfa. Anísia foi a vitoriosa. Venceu em seguida o Miss Brasília e foi a preferida do público e a mais aplaudida das concorrentes ao título de Miss Brasil 1967, onde obteve apenas o quarto lugar. Sua derrota foi atribuída à falta de escolariedade, pois Anísia tinha apenas o terceiro ano primário. Quando o saudoso apresentador Paulo Max, na hora da entrevista, perguntou a Anísia se lhe fosse permitido fazer três pedidos ao Presidente da República que coisas pediria, ela respondeu: “Pediria uma casa para minha mãe morar, conforto para meus irmãozinhos e um emprego para mim.”

Anísia Gasparina da Fonseca (Revista O Cruzeiro, 15/07/1967)

O título de Miss Brasília mudou para sempre a vida de Anísia: o prefeito do Distrito Federal deu a ela uma casinha de presente num bloco construído pelo Banco Nacional de Habitação, em Taguatinga; conseguiu um emprego no Departamento de Turismo de Brasília, com um salário muito bom em moeda da época, 400 cruzeiros novos; ganhou uma casa pré-fabricada da Cinasa-Construção Industrializada Nacional; conheceu Valdomiro de Souza, um milionário de origem pobre, com quem casou e foi morar em Goiânia; conseguiu terminar os antigos cursos ginasial e científico e fez um curso de Educação Física.

JOSÉ DE ANCHIETA BATISTA, O MENINO DA RUA DO BAGAÇO

Em 27/05/2009, navegando na Internet, o Sr. José de Anchieta Batista encontrou PASSARELA CULTURAL e a Sessão Nostalgia dedicada a Anísia Gasparina. Na ocasião, ele deixou um comentário no espaço apropriado do blog afirmando que “...sua beleza era indubitavelmente inigualável. Eu, naquela época morava em Brasília e tive a satisfação de conhecê-la em uma das festas lá do clube da Marinha - o Área Alfa. Na mesma noite, lembro-me de haver comentado com um amigo: -Como pôde Deus exagerar tanto na beleza dessa mulher?"

José de Anchieta Batista (Foto: Blog do Anchieta)

O Sr. José de Anchieta Batista é nordestino de Teixeira-PB e está radicado no Estado do Acre desde o início da década de 1980. É Bacharel em Ciências Contábeis pela UFPB-Universidade Federal da Paraíba e possui Complementação Pedagógica pela UFAC-Universidade Federal do Estado do Acre. Lecionou por várias anos na ETCA-Escola Técnica de Comércio Acreana. Em 1994, aposentou-se como Auditor Fiscal do INSS-Instituto Nacional do Seguro Social, quando instalou escritório de consultoria e assessoria contábeis. A partir de 1999, exerceu diversos cargos no Governo do Estado do Acre, como presidente de diversas estatais e Secretário de Estado da Administração. Desempemha atualamente a função de Diretor-Presidente do Instituo de Previdência do estado do Acre e edita o blog www.blogdoanchieta.blogspot.com/.

No dia 02/12/2009, José de Anchieta Batista lançou o livro Menino da Rua do Bagaço, editado pela Publit Soluções Editoriais, do Rio de Janeiro. Recentemente, ele enviou-me um exemplar do referido livro. Foi com muita emoção que, ao chegar na página 45, deparei-me com o poema Versos para Anísia, escrito pelo autor no Bar Caravelle, então situado na W3 Sul, em Brasília, em julho de 1967. Adiante, os lindos versos do poeta dedicados a Anísia Gasparina.

VERSOS PARA ANÍSIA

Anísia Gasparina da Fonseca (Manchete, 15/07/1967)

Parai tudo, tudo quando,

Anísia com seu fulgor,

Luzindo o seu resplendor,

Fôr pela rua passando!

Recebei-a com carinho,

Vede só o quanto é bela,

jogai flores da janela,

Perfumando o seu caminho!

Oh! Daí ouvidos a mim,

Somente por um segundo:

- Bebida pra todo mundo,

Seu moço do botequim!

Guardas, agora parai

Todos os carros da rua,

Pois tão bela quanto a lua,

Anísia passando vai!

Contemplai sua beleza,

Soberana e irradiante...

Comparai-a neste instante,

Com a própria natureza!

Jogai-lhe flores cantando,

Retirai vossos chapéus,

Brilhai estrelas dos céus,

Pois Anísia vai passando!

Seu moço do violão,

Seu coração não palpita?

- Sole uma valsa bonita!

- Cante uma bela canção!

Poetas, versos falai!

Não vos inspirais bastante?

Fazei versos neste instante,

Que Anísia passando vai!

Tangei, sinos da Matriz!

Cantai, pardais, com fulgor!

Exala perfume, ó flor,

Que esta rua está feliz!

Abre alas, minha gente,

E, silêncio! – por bondade,

Porque Sua Majestade

Vai passando à nossa frente!

Anísia Gasparina da Fonseca (Fatos & Fotos, 08/07/1967)

A MISS E O MENINO DA RUA DO BAGAÇO

Em dezembro de 1975, vivendo entre Brasília e a capital de Goiás, dona de mansões e fazendas com aeroportos particulares, Anísia Fonseca, uma das mulheres mais ricas do planalto central, deu um depoimento a Marlene Anna Galeazzi, publicado na revista Fatos & Fotos, de 29/12/1975, onde entre outras coisas afirmou:

Quando lembro as coisas que passei para sobreviver, penso que é um sonho. Acho que hoje não teria condições de enfrentar, sempre sorrindo, as dificuldades dos anos passados. Graças a Deus, aos brasilienses e ao meu marido, que é também um pai para mim, pude ajudar a minha família.

Engraçado, às vezes sinto saudades daquela época, sabe o que é? A lembrança da educação que minha mãe, com toda sua humildade, nos deu. O carinho que ela dedicava aos filhos, dentro de um mísero barraco, me ajudou muito, principalmente agora. Graças a isso, não virei uma dondoca sem objetivos. Como agradecimento pelo que a vida me deu, procuro ajudar aos outros, através do Asilo São Cotolengo, no interior de Goiás, onde pessoas de todas as raças e idades vão procurar um pouco de paz.

No livro Menino da Rua do Bagaço tem um poema homônimo que diz:

Que bom voltasse tudo uma outra vez...

A rua, a vida, o tempo e o mesmo espaço...

Meninos lá da Rua do Bagaço,

Neste momento, onde é que estão vocês?

Dispersos pela vida amarga e crua,

Na vã procura da felicidade!

Oh! Como dói saber que na verdade

Ela morava ali na nossa rua!

Esse tempo distante é como um vulto

Que me segue na rota da velhice...

E agora eu vejo o quanto era tolice

O sonho pertinaz de ser adulto.

EPÍLOGO

Há mil ruas do Bagaço por esse Brasil afora, com suas mil Anísias e mil meninos. Quantas Anísias e quantos meninos mudarão de vida? Quantas Anísias e quantos meninos se perderão nos caminhos da ilusão? Quantas garotas lindas terão o destino de glória de Anísa Gasparina da Fonseca, Miss Brasília 1967? Nem o vento frio de julho que agora sopra em alguma Rua do Bagaço saberá responder."

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POEMA DO BECO - (Manuel Bandeira)

2010-07-09T14:58:00.007-04:00

Que importa a paisagem,
a Glória,
a baía,
a linha do horizonte?
— O que eu vejo é o beco.
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POEMA DA ÁGUA

2010-07-05T09:07:00.001-04:00

RAUL MACHADO - Paraibano de Taperoá (1891 - 1954)

(Jurista, Escritor, Poeta)

A água também nasce pequenina

- nasce gota de orvalho ou de neblina...

A água também tem a sua infância

- quando apenas riacho cantarola

brinca de roda nos redemoinhos

salta os seixos que encontra

e faz apostas de corrida - travessa -

por entre as grotas e peraus

e arranca as flores que a marginam

para engrinaldar a cabeleira solta

sobre o leito revolto das areias...

A água também tem adolescência

- sonha lagos românticos à lua

fitando os astros namorados dela

embevecida em seus olhos de ouro...

e assim sempre amorosa e sonhadora

vai tecendo e bordando - dia e noite

o seu vestido de noiva nas montanhas

e o seu véu de noivado nas cascatas...

A água também tem maturidade

- fica serena e grave em rios fundos

e num destino generoso e amigo

espalha a vida que em si mesma encerra

semeia bençãos para o grão de trigo

abre caminhos líquidos da terra

e enlaça os povos através dos mares...

A água também tem sua velhice

-e de ver-lhe os cabelos muitos brancos

onda lenta de espuma destrinçada

em neve, nos ares flutuando...

A água também sofre...e quando sofre

se faz divina e vem brilhar em lágrimas

ou se reflete a dor da natureza

geme no vento transformada em chuva.

A água também morre...e quando seca

- e a sua morte entristece tudo :

choram-lhe, enfim na desolação,

todos os seres vivos que a rodeiam

porque ela é o seio maternal da vida

e de tal maneira ama seus filhos rudes

que muitas vezes para os salvar se deixa

ficar sem o murmúrio de uma queixa

prisioneira de poços e açudes...

Bendita seja, pois, água divina

que fecunda, consola, dessedenta, purifica,

e que, desde pequenina,

feita gota de orvalho,

mata a sede das plantas entreabertas

e prepara o festivo esplendor da primavera...

e que, nascida em píncaros da serra

vem de tão alto, procurando sempre ter

um fim de planície e de humildade

até perder, na última renúncia,

o nome de batismo de seus rios

para ficar anônima nos mares.

BASE.ANDO QUEM? - Maria Inês Simões

2010-07-03T09:17:00.044-04:00

(Professora, poetisa, escritora, etc etc. etc, MARIA INÊS SIMÕES é membro fundadora da ACADEMIA VIRTUAL BRASILEIRA DE LETRAS - AVBL)

A MÁQUINA DE ESCREVER

2010-07-01T04:39:00.003-04:00

GIUSEPPE Artidoro GHIARONI

Jornalista

Poeta

Nasceu no dia 22 de Fevereiro de 1919, em Paraíba do Sul - RJ

Morreu no dia 21 de Fevereiro de 2008, no Rio de Janeiro - RJ

Mãe, se eu morrer de um repentino mal,

vende meus bens a bem dos meus credores:

a fantasia de festivas cores

que usei no derradeiro Carnaval.

Vende esse rádio que ganhei de prêmio
por um concurso num jornal do povo,
e aquele terno novo, ou quase novo,
com poucas manchas de café boêmio.

Vende também meus óculos antigos
que me davam uns ares inocentes.
Já não precisarei de duas lentes
para enxergar os corações amigos.

Vende , além das gravatas, do chapéu,
meus sapatos rangentes. Sem ruído
é mais provável que eu alcance o Céu
e logre penetrar despercebido.

Vende meu dente de ouro. O Paraíso
requer apenas a expressão do olhar.
Já não precisarei do meu sorriso
para um outro sorriso me enganar.

Vende meus olhos a um brechó qualquer
que os guarde numa loja poeirenta,
reluzindo na sombra pardacenta,
refletindo um semblante de mulher.

Vende tudo, ao findar a minha sorte,
libertando minha alma pensativa
para ninguém chorar a minha morte
sem realmente desejar que eu viva.

Pode vender meu próprio leito e roupa
para pagar àqueles a quem devo.
Sim, vende tudo, minha mãe, mas poupa
esta caduca máquina em que escrevo.

Mas poupa a minha amiga de horas mortas,
de teclas bambas, tique-taque incerto.
De ano em ano, manda-a ao conserto
e unta de azeite as suas peças tortas.

Vende todas as grandes pequenezas
que eram meu humílimo tesouro,
mas não! ainda que ofereçam ouro,
não venda o meu filtro de tristezas!

Quanta vez esta máquina afugenta
meus fantasmas da dúvida e do mal,
ela que é minha rude ferramenta,
o meu doce instrumento musical.

Bate rangendo, numa espécie de asma,
mas cada vez que bate é um grão de trigo.
Quando eu morrer, quem a levar consigo
há de levar consigo o meu fantasma.

Pois será para ela uma tortura
sentir nas bambas teclas solitárias
um bando de dez unhas usurárias
a datilografar uma fatura.

Deixa-a morrer também quando eu morrer;
deixa-a calar numa quietude extrema,
à espera do meu último poema
que as palavras não dão para fazer.

Conserva-a, minha mãe, no velho lar,
conservando os meus íntimos instantes,
e, nas noites de lua, não te espantes
quando as teclas baterem devagar.

(Giuseppe Ghiaroni)

REFLEXÕES

2010-06-23T16:47:00.000-04:00

(Transcrição de um quadro da sala da casa de minha mãe -
pode-se até pensar diferente mas é bom refletir sobre essas afirmações)

O dia mais belo - HOJE
A coisa mais fácil - ERRAR
O maior obstáculo - O MEDO
A raiz de todos os males - O EGOISMO
A distração mais bela - O TRABALHO
A pior derrota - O DESÂNIMO
Os melhores professores - AS CRIANÇAS
A primeira necessidade - COMUNICAR-SE
O que lhe faz mais feliz - SER ÚTIL AOS DEMAIS
O pior defeito - O MAU HUMOR
A pessoa mais perigosa - A MENTIROSA
O pior sentimento - O RANCOR
O presente mais bonito - O PERDÃO
O mais imprescindíível - O LAR
A rota mais rápida - O CAMINHO CERTO
A sensação mais agradável - A PAZ INTERIOR
A sensação mais afetiva - O SORRISO
O maior remédio - O OTIMISMO
A maior satisfação - O DEVER CUMPRIDO
A força mais potente do mundo - A FÉ
O mais belo sentimento - O AMOR

SARAMAGO NÃO MORREU

2010-06-21T10:58:00.013-04:00

(com correções do autor em 20.06.2010)

- José de Anchieta Batista - (humílimo xará)

Lá se foi Zé Saramago!

Com certeza foi viver

num lindo vale que existe

para os que lutam na Terra

pra melhorar nosso mundo...

Lá se foi Zé Saramago!

Veio a morte e o escondeu,
pois não conseguiu levá-lo...

Zé Saramago aqui fica,
nos seus rastros de palavras,

no eco de sua voz,

na imensa inquietude

de um pensamento revolto...
na busca pela verdade,
nesta sede insaciável

de paz,

de amor,
de justiça...

E assim, Zé Saramago,

tão audaz e destemido,

não há de morrer jamais...

Não se vai num funeral!

Não se acaba numa tumba!

Nosso adeus ao Saramago,

neste voo de condor...
(Vê que a morte não existe!
Vê que a vida não se finda!)

Agradeço ao grande Zé,

por me fazer, neste instante,

refletir e perguntar-me

que tipo de Zé sou eu

e o que fiz por nosso mundo...

Lá se foi Zé Saramago!

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(Anchieta)

POEMA DE SETE FACES

2010-06-16T18:33:00.001-04:00

Carlos Drummond de Andrade

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus,
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.
............

COM LICENÇA POÉTICA

2010-06-16T18:23:00.000-04:00

Adélia Prado

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade da alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.
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MURILO CHEGOU! AUMENTOU A COLEÇÃO DE NETOS E NETAS!

2010-06-06T17:41:00.027-04:00

Minhas manias, meu cansaço, minha insônia, o império do “não pode!”...

Os meus papos estão recheados de “no meu tempo...”, “quando eu era...” “naquela época...”.

A idade avança... e ao rememorar o passado, sinto-me realmente um ex-isso, um ex-aquilo... um ex-quase-tudo!

O médico anima-me, otimista:

- Você está um garoto! Tudo cem por cento!

- Isso não interessa! O diagnóstico pode estar equivocado!

E assim prossigo, ouvindo todos os dias os repetidos alertas, que têm origem no peso da minha idade:

- Cuidado com o batente!

- Feijoada, não!

- Me dê a mão!

- Tá na hora de dormir!

- Tomou o remédio?

- Um gole para espairecer? - De jeito nenhum!!!

- Deixe que eu dirijo!

- Olhe o colesterol!

- Cuidado com o açúcar!

- Não faça isso! não faça aquilo!

E a ladainha continua...

Pensando bem: - que bom, nesta idade, ter ao redor de mim pessoas que me amam e que se preocupam comigo! De uma coisa estou certo: - Não é fácil lidar com um velho resmungão... não é, minha querida Glads?

Mas... como disciplinar este zelo? Como cuidarem de mim sem a prevalência dessa sensação de “ex-“? Que esta realidade é dura, isto... é! Não adianta gestos ou palavras acalentadoras!

A velhice nos faz diferentes, queiramos ou não. Cabe-nos agasalhar dentro d´alma a sobrevivência da eterna juventude. Se isto é uma autoenganação, pelo menos nos alivia bastante.

Que a ladainha dos "não pode" é torturante... não tenham dúvidas! Mas, sabem de uma coisa? - Obrigado por todas essas aparentes chatices, porque, enquanto elas me aborrecem, muitas maravilhas vão-me acontecendo e me afirmando que a velhice não é uma condenação!

Em todo esse contexto, é verdade que a tal ladainha é massacrante, mas...

( Há sempre um "mas" que complica ou alivia )

Neste "mas"... A Suzana deu-me um lindo netinho. Isso é esplêndido!

Murilo nasceu!

Trouxe-me com ele a grande certeza de que a velhice não é tão nefasta. Ela tem o seu encanto e, para falar a verdade, na convicção de que a vida continua depois da morte, ela simplesmente não existe. Quem me grita isto é a eternidade! Que bom saber que não estarei morto após a "morte"!

Eu não sou só isso!

A vida não se acaba!

A vida se renova!

A natureza é bela e eu sou natureza!

Tudo está muito certo!

Deus te abençoe, Murilo!

Viva!

Viva minha velhice!

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COLEÇÃO DE NETOS E NETAS:

Presenteados pela Sílvia: Priscila e Paulo Vitor

Presenteados pela Rossana: Luiz Henrique e Bianca

Presenteado pela Suzana: Murilo

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SERÁ QUE MEREÇO TANTO? - OBRIGADO, ISAAC !

2010-06-01T11:38:00.019-04:00

O filósofo ISAAC MELO, em seu conceituado Blog http://almaacreana.blogspot.com/, surpreendeu-me com o texto abaixo, em que aplaude meus humildes escritos. É uma lisonja incalculável. Tal surpresa fez-me colocar fermento na vaidade e transcrever suas bondosas palavras aqui em meu Blog. Minha fuga de vaidades tem limites. Não é todo dia que alguém resolve enaltecer-nos com tanta gentileza, sobremodo tratando-se de quem navega com maestria pelos mares da FILOSOFIA. Ser destaque em um espaço que já se tornou consagrado como um riquíssimo mural e um verdadeiro arquivo da história, da cultura, da arte... e de tudo o que compõe este fenomenal universo acreano, é algo que marca deveras a vida de quem resolveu, por opção, desfrutar de forma permanente das belezas desta Terra, de seu oxigênio e do calor de sua gente.
.
Obrigado, mais uma vez!

Receba meu fraterno abraço!

Anchieta.
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"PEDAÇOS DE VIDA E DE MUNDO

Comentário a “Menino da Rua do Bagaço”

Isaac Melo**

O crítico, nas palavras de Oscar Wilde, é aquele que traduz de uma nova maneira ou em um novo material a sua impressão de beleza. É o que se pretende neste texto. A crítica, no cânone tradicional, se volta para explicar o verdadeiro sentido dos livros (linguagem, estilo, estrutura...) ou em avaliar algo que se costuma designar por “mérito literário”. Não é essa a pretensão aqui, até porque nos falta competência para tal. Se apreendermos o desdito, aquilo que é dito aparecerá por si só. Antes da obra interessa-nos o poeta, antes do poeta, o seu ato criador.

O Acre esconde um passado literário expressivo com cronistas, contistas, poetas, romancistas... que extrapolaram as fronteiras amazônicas e por força de seus escritos irromperam no cenário nacional. Mas, quando muito se fala do passado tende-se a negligenciar o presente. Hoje é necessário que se diga que a produção literária, no Acre, se acentua cada vez mais. Que dizer de um Sílvio Martinello com seu “Corações de Borracha”, de um Clodomir Monteiro com seu “Derroteiro de Rotinas”, uma Florentina Esteves com “O Empate”, um Moisés Diniz com seu “O Santo de Deus”... para citar os primeiros que me acorrem a memória. São obras, sobretudo, que ampliam as perpectivas para a formação de uma literatura que extrapole as fronteiras do regionalismo, embora, sem deixar, necessariamente, de absorver elementos regionais. Novos tempos pedem novas formas de se escrever.

Ainda recente veio a lume “Menino da Rua do Bagaço” (Rio de Janeiro: Publit, 2009) sem grandes alardes e modestamente, tal qual seu autor, José de Anchieta Batista. E, nesse sentido, recordo Milan Kundera que dizia que os romancistas que são mais inteligentes que suas obras deveriam mudar de profissão. É o que penso em relação aos poetas. O chão que pariu Anchieta Batista já pariu outros José’s ilustres como José Lins do Rego e José Américo de Almeida. Filho de Teixeira, o menino serelepava pelo chão árido do sertão até um dia resolver buscar os verdes mares. Entre idas e vindas, outro sertão, agora d’água, lhe cruza o caminho, é o Acre onde resolve aportar e no qual permanece até hoje. Foi professor durante anos, presidente de diversas estatais e secretário de estado de administração. O atual Diretor-Presidente do Instituto de Previdência do Acre é na verdade um exímio poeta, que ao juntar pedaços de vida e de mundo fez com eles uma singular poesia.

Menino da Rua do Bagaço não é fruto do ardor literário juvenil, já é obra amadurecida, embora sabendo que esta obra madura seja expressão do menino que nunca morreu no poeta. Não é preocupação do poeta fazer um mergulho às profundezas existenciais nem escalar os altos píncaros em busca da verdade. Antes vai à vida, à infância, ao amor, aos causos. Escreve o que sente, sente o que vive.

O livro apresenta, sobretudo, os seguintes esquemas de rimas: 1-2/3-4; 1-3/2-4; 1-4/2-3... Grosso modo, se poderia enfeixar Menino da Rua do Bagaço em três temáticas principais. O primeiro com poemas que faz um movimento memorialístico às reminiscências: “Mas que bom que voltasse o tempo antigo / E eu voltasse de novo a ser menino”. O poeta revisita o cenário em que nasceu e cresceu, faz referências a lugares, como o Rio do Peixe, e a fatos que lhe ocorreram na tenra idade. Não se trata de saudosismo, é antes, a saudade tal como ela é: “É um rio que nunca seca nas saudades que há em mim”.

No segundo momento, aparecem os poemas de cunho social, com mordaz crítica às injustiças sociais, à classe política e aos usurpadores da religião. O grito é de alerta, de revolta e não de desespero: “Que tempo nos sobrará, / para nos nossos anseios / ainda ouvir os gorjeios / de um último sabiá?”. Longe de professar o ateísmo o poeta lança seu grito contra aqueles que se utilizam da religião a seu bel-prazer e acabam deturpando as diversas práticas religiosas e a própria imagem de Deus. Por isso, o poeta confessa: “Já não tenho mais medo de Deus” e o Deus ameaçador e castigador da infância cede lugar a um Deus mais humano, à luz de um homem maduro: “O Cristo só me serve de exemplo enquanto homem. Eu não posso imitar um Deus”.

Poemas que retratam o Acre encerram o conjunto dos temas principais. Aqui o poeta narra fatos da política acreana, situações cômicas, etc. muitos dos quais registrados em certo jornal da época. Destacam-se, nesse sentido, os textos em prosa, permeados de humor e ironia, como é o caso de “Doutor Honoris Causa”.

Não há verdadeiro poeta sem sua amada. Se Dante imortalizou Beatriz em suas páginas, Anchieta Batista o faz em relação à Glads, esposa amada. Pois em seus versos, o amor é praticamente sinônimo de vida: “Eu sinto que amo! / Eu sinto que vivo!”. É esse amor-matriz que o move a outros amores, que lhe dá a sensibilidade de poeta e o olhar crítico sobre o mundo.

O poema “O adeus do gari”, um dos poemas mais profundos que já li, justamente por desnudar de forma tão humana, verdadeira e sem enfeites o destino de um homem, pode ser entendido como uma metáfora da própria condição humana. Não é um apelo social, é uma indagação pela nossa própria humanidade, se é que ainda a temos: “E em busca do lixo, / Morreu na avenida... / Levando os seus sonhos, / Partiu desta lida, / Num trágico adeus / Aos lixos da vida”.

Drummond tem um verso em que diz que certos papéis são sensíveis, certos livros nos possuem, tal é o que me ocorre em relação a “Menino da Rua do Bagaço”. Desde quando ele chegou às minhas mãos percebi que não era uma obra qualquer, porque o seu autor confirma por meio de seus versos que somente o amor torna o homem necessário neste mundo. É um livro que não serve apenas ao deleite humano, mas nos restitui um pouco de nossa humanidade perdida. E, parafraseando o crítico espanhol Juan Dolent, àqueles que me disserem: “É estranho como você elogia sempre os livros de seus amigos!” O que, prontamente, respondo: “Entede-se, pois sujeitos que escrevem livros ruins não se encontram entre os meus amigos”."
.

MINHA MALETA ERA UM SACO, MEU CADEADO ERA UM NÓ

2010-05-28T11:38:00.005-04:00

Poeta Wellington Vicente

Quando saí do Sertão,
Há muito tempo passado,
Mamãe me deu como agrado
Um saco de algodão
Cheio de recordação
Do meu velho Cabrobó...
A bênção da minha vó
Desviou-me do buraco,
Minha maleta era um saco,
Meu cadeado era um nó.

Trouxe meu velho pandeiro,
Uma peixeira, um anel,
Um folheto de Cordel,
Patuá de benzedeira,
O meu pião, a ponteira,
A carrapeta, o bozó,
Cachaça no mororó
Pra quando estivesse fraco...
Minha maleta era um saco,
Meu cadeado era um nó.

Trouxe a pedra de amolar,
A foto de Padim Ciço,
Reza de quebrar feitiço
No caso de precisar.
Ainda pude lembrar
Dum disco de Matricó...
Um bilhete do xodó,
Tinha também no bisaco.
Minha maleta era um saco
Meu cadeado era um nó.

SE EU PUDESSE...

2010-05-17T17:05:00.044-04:00

Se eu pudesse,
não haveria trilhas
que me levassem até você...
nem você teria
caminhos que a trouxessem para mim...
Porque entre nós dois,
não haveria distância
que exigisse algum caminho...

Eu e você
estaríamos ali,
estaríamos aqui,
você e eu!

Viveríamos o encanto

do mais sublime

e mais esplêndido viver...
Tudo seria eternamente lindo!

Enfim...

não haveria caminhos pra saudade,
nem veredas para o desamor...
... e o mundo meu e seu seria assim!

(José de Anchieta Batista)

CANTO EUCARÍSTICO

2010-05-16T07:42:00.029-04:00

ADÉLIA PRADO (Do Livro Poesia Reunida)

Na fila da comunhão percebo à minha frente uma velha,
a mulher que há muitos anos crucificou minha vida,
por causa de quem meu marido se ajoelhou em soluços diante de mim:
“juro pelo Magnificat que ela me tentou até eu cair,
peço perdão, por alma de meu pai morto,
pelo Santíssimo Sacramento, foi só aquela vez, aquela vez só”.

Coisas atrozes aconteceram.
Até tia Cininha, que morava longe,
deu de aparecer na volta do dia.
Conversávamos a portas fechadas,
ela com um ar no rosto que eu ainda não vira,
zangando pouco com o menino, deixando ele reinar.
Houve punhos fechados, observações científicas,
sobre a rapidez com que a brilhantina desaparecia do vidro,
sobre como pode um homem, num só dia,
trocar duas camisas limpas.

Irritação, impertinência,
uma juventude amaldiçoada tomando conta de tudo,
uma alegria que chamei assim à falta de outro nome
invadindo nossa casa com a sofreguidão das coisas do diabo.
Rezei de modo terrível.
O perdão tinha espasmos de cobra malferida
e não queria perdoar,
era proparoxítono, um perdão grifado,
que se avisava perdão.

“Olha, filha, aquela mulher que vai ali,
não é digna do nosso cumprimento.”
“Porque, mãe, não é dí-gui-na?”
“Quando você crescer, entenderá.”

- Senhor eu não sou digno
que neste peito entreis,
mas vós, ó Deus benigno,
as faltas suprireis.

Na fila da comunhão cantamos,
ambas.A mulher velha e eu.

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Para ler mais sobre Adélia Prado, acesse:

http://www.releituras.com/aprado_bio.asp

O INCÓGNITO DE NOSSAS CONTAS

2010-05-06T16:33:00.025-04:00

Um mais um pode ser
igual a nada,
igual a pontos de reticências,
igual a um oito deitado.
Um mais um pode ser
igual a qualquer coisa...
Nossas contas são assim:
- a elas nós vamos dando
valores ou resultados
que falsamente nos contentam...
Nossa lógica não tem lógica!
O que também não sei é
se na suprema taboada do universo
um mais um seja sempre igual a dois...
Talvez, não!
Minh´alma sempre vive a vida na certeza
de que a soma de nós todos
deve ser igual a UM.

(José de Anchieta Batista)

AMAR...

2010-05-04T17:33:00.017-04:00

Sempre encontrei
na essência magnífica do amor,
o esplêndido alimento de minh´alma.
Nunca me restou qualquer dúvida
de que amar é viver.
Às vezes, porém,
ele nos tortura de tal forma,

que em vez de dar mais vida a nossa vida,
parece até querer matar-nos lentamente.

Contudo,

ao final de cada amargo sofrimento,

sempre nele eu continuo acreditando!

José de Anchieta Batista (Acre)

ENIGMA

2010-04-29T11:48:00.028-04:00

Envolve-me, assombroso, o grande enigma,

E os mistérios do além que eu não alcanço

Perpetuam em mim a estupidez...

E eu sou proibido de entender,

Nestas realidades irreais

Quem realmente eu fui e quem eu sou...

Instante a instante sinto-me morrendo...

Desprendem-se de mim sem fazer tréguas

Meus tão frágeis e fúteis fragmentos...

Como se soltam

As pétalas de um cravo,

De mim mesmo aos poucos me desfaço

E meus pedaços volatilizados

Saem voando não sei bem pra onde

No invisível do transcendental...

O cravo que em vida

Já foi tão viçoso,

Que já perfumou,

Que se fez ramalhete,

Que foi ornamento,

Desbota-se todo.

E ele murcha, desfalece...

Pétala por pétala

Desprende-se, desfaz-se...

Não é mais um cravo!

Amanhã,

Após tão efêmera passagem,

Ninguém saberá que ele existiu...

Assim também,

Pouco a pouco desfaço-me de mim,

No indecifrável enigma

Daquilo que fui,

Daquilo que sou

E do que serei...

(José de Anchieta Batista)

(Ainda NERUDA) - O POÇO

2010-04-29T08:45:00.004-04:00

Cais, às vezes, afundas

em teu fosso de silêncio,

em teu abismo de orgulhosa cólera,

e mal consegues

voltar, trazendo restos

do que achaste

pelas profunduras da tua existência.

Meu amor, o que encontras

em teu poço fechado?

Algas, pântanos, rochas?

O que vês, de olhos cegos,

rancorosa e ferida?

Não acharás, amor,

no poço em que cais

o que na altura guardo para ti:

um ramo de jasmins todo orvalhado,

um beijo mais profundo que esse abismo.

Não me temas, não caias

de novo em teu rancor.

Sacode a minha palavra que te veio ferir

e deixa que ela voe pela janela aberta.

Ela voltará a ferir-me

sem que tu a dirijas,

porque foi carregada com um instante duro

e esse instante será desarmado em meu peito.

Radiosa me sorri

se minha boca fere.

Não sou um pastor doce

como em contos de fadas,

mas um lenhador que comparte contigo

terras, vento e espinhos das montanhas.

Dá-me amor, me sorri

e me ajuda a ser bom.

Não te firas em mim, seria inútil,

não me firas a mim porque te feres.

(Pablo Neruda)

(Versos de Pablo Neruda)

2010-04-26T22:19:00.009-04:00

"Amo o amor que se reparte
em beijos, leito e pão.
Amor que pode ser eterno
e pode ser fugaz.
Amor que quer se libertar
Para voltar a amar.
Amor divinizado que se aproxima.
Amor divinizado que vai embora."

*************

"Quero apenas cinco coisas:
Primeiro é o amor sem fim,
A segunda é ver o outono,
A terceira é o grave inverno,
Em quarto lugar o verão,
A quinta coisa são teus olhos.
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera
para que continues me olhando."

*************

PADRE ANTONIO THOMAZ - EXTRAORDINÁRIO POETA CEARENSE

2010-04-23T20:01:00.148-04:00

TEXTO SOBRE O PADRE ANTONIO THOMAZ
Fonte: http://www.revista.agulha.nom.br/pantonio.html#bio

“Demócrito Rocha, através de sua revista Ceará Ilustrado, em 1924, lançou concurso para saber quem era o Príncipe dos Poetas Cearenses. O padre Antônio Thomaz, sem livro de poesia publicado — colaboração esparsa em jornais e revistas —, foi o ganhador. Consta mesmo que, numa das cláusulas de seu testamento, pedia que seus poemas nunca fossem reunidos. Parece que até hoje os cearenses cumprem tal determinação, o que não tem impedido o poeta de aparecer em várias antologias nacionais. Mais de cem sonetos espalhados por várias publicações, o padre Antônio Thomaz começa mesmo a estampar a sua obra dispersa em 1901, através do jornal A República, não tendo mais parado. Não que se empenhasse para publicar, mas porque os admiradores e amigos iam atrás dele em busca de seus sonetos. Romantismo, eivado de simbolismo, às voltas com a forma parnasiana, o poeta não fugiu ao emblemático poético de seu tempo.
O padre Antônio Thomaz nasceu no dia 14 de setembro de 1868, em Acaraú. Raimundo de Menezes registra Antônio Thomaz de Sales, filho do professor Gil Thomaz Lourenço e Francisca Laurinda da Frota. Em Sobral estudou as primeiras letras, latim e francês, entrando para o Seminário de Fortaleza, onde se ordena em 1891. Tendo feito voto de pobreza, Antônio Thomaz passou praticamente toda a sua vida em paróquias do interior, levando vida modesta e apagada, dedicado à missão, escrevendo versos e cuidando dos passarinhos, como lembra Raimundo Girão. Após o apostolado, não tanto anônimo por causa do ser poeta, Antônio Thomaz vai morar em Santana. A saúde anda precária e se muda para Sobral e, no fim da vida, para Fortaleza, onde morre no dia 16 de julho de 1941. Foi sepultado na Matriz de Santana.
Atendendo os amigos ao seu pedido foi sepultado sem caixão ou lápide para marcar-lhe a sepultura. "Quero ainda que meu corpo seja enterrado sem esquife, e que a pedra da sepultura seja reposta no mesmo plano ficando debaixo do chão, e que não se ponha em tempo algum, sobre ela, nome, data, inscrição ou qualquer sinal exterior que a faça lembrada". Esqueceu-se o poeta, no entanto, de queimar os seus versos, e vive, lembrado e imortal, por causa deles.”

**************************************

ALGUNS DE SEUS SONETOS:

O PALHAÇO (Padre Antonio Thomaz)

Ontem, viu-se-lhe em casa a esposa morta
E a filhinha mais nova, tão doente!
Hoje, o empresário vai bater-lhe à porta,
Que a platéia o reclama, impaciente.

Ao palco, em breve surge... pouco importa
O seu pesar àquela estranha gente...
E ao som das ovações que os ares corta,
Trejeita, canta e ri, nervosamente.

Aos aplausos da turba, ele trabalha
Para ocultar no manto em que se embuça
A cruciante angústia que o retalha.

No entanto, a dor cruel mais se lhe aguça

E enquanto o lábio trêmulo gargalha,
Dentro do peito o coração soluça.

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CONTRASTE (Padre Antonio Thomaz)

Quando partimos no verdor dos anos,

Da vida pela estrada florescente,
As esperanças vão conosco à frente,
E vão ficando atrás os desenganos.

Rindo e cantando, célebres, ufanos,
Vamos marchando descuidosamente;
Eis que chega a velhice, de repente,
Desfazendo ilusões, matando enganos.

Então, nós enxergamos claramente
Como a existência é rápida e fugaz,
E vemos que sucede, exatamente,

O contrário dos tempos de rapaz:
– Os desenganos vão conosco à frente,
E as esperanças vão ficando atrás.

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A MERETRIZ (Padre Antonio Thomaz)

Essa mulher de face encaveirada
Que vês tremendo em ânsias de fadiga,
Estendendo a quem passa a mão mirrada
Foi meretriz, antes de ser mendiga.

Em breve lhe fugiu a sorte airada,
A mocidade, a doce quadra amiga,
E viu-se ela pobre e desgraçada,
Antes de tempo, a tanto o vício obriga.

Ontem, do gozo e da volúpia ardente
Fosse a quem fosse dava a qualquer hora
O seio branco e o lábio sorridente.

Hoje a triste sina, embalde chora
Pedindo esmola àquela mesma gente
Que de seus beijos se fartara outrora.

*************************************

DESENGANOS (Padre Antonio Thomaz)

Muitas vezes sonhei nos tempos idos,

Acalentando sonhos de ventura,
Então a voz da lira suave e pura
Era-me gozo d'alma e dos sentidos.

Hoje, vejo meus sonhos convertidos
Num acervo de dores e amargura
E percorro da vida a estrada escura
Recalcando no peito os meus gemidos.

E se tento cantar, como remédio
Às minhas mágoas, ao sombrio tédio
Que lentamente as forças me quebranta,

Os sons que arranco à pobre lira agora,

Mais parecem soluços de quem chora
Do que a doce toada de quem canta.

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A REALIDADE REAL

2010-04-20T08:11:00.018-04:00

Existe a plantação e a colheita,
na soberana lei de causa e efeito...
Quer receber, oferte.
Oferte sem pensar em receber!
Tudo acontece mui naturalmente...
Por detrás da realidade em que vivemos,
há outra que é suprema e que não vemos:
- onde reina um Poder maior que todos,
onde a justiça será sempre justa,
onde as aparências não enganam
e onde a regra sublime é o amor...
Ninguém para lá nos levará,
a não ser nós mesmos!
Lá não há conventos, nem igrejas,
nem gritos de embusteiros
nos vendendo um falso céu...
E o inferno?
Ah! Prefiro não falar do atroz inferno...
Mas cabe a cada um não construí-lo!

(José de Anchieta Batista)

Ainda a poesia de Raimundo Correia

2010-04-16T19:26:00.008-04:00

AS POMBAS

Vai-se a primeira pomba despertada...
Vai-se outra mais... mais outra... enfim dezenas
Das pombas vão-se dos pombais, apenas
Raia sangüinea e fresca a madrugada.

E à tarde, quando a rígida nortada
Sopra, aos pombais, de novo elas, serenas,
Ruflando as asas, sacudindo as penas,
Voltam todas em bando e em revoada...

Também dos corações onde abotoam
Os sonhos, um a um, céleres voam,
Como voam as pombas dos pombais;

No azul da adolescência as asas soltam,
Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,
E eles aos corações não voltam mais.

***

(Este lindo soneto levou o poeta a ser chamado de "o poeta das pombas". Isso o deixava extremamentente irritado. Teve, contudo, de conduzir essa chateação consigo por toda a vida. Se ele adivinha esse transtorno, com certeza não nos teria deixado peça literária tão expressiva.)

***

PARA QUE SE CUMPRAM AS ESCRITURAS

2010-04-12T21:45:00.027-04:00

José de Anchieta Batista

Por alguns anos, fui seminarista católico da ordem secular. Minha inocente alma infantil acreditava piamente em tudo que me era dito, até que os questionamentos da razão começaram a inquietar-me. Mergulhei-me, naquela época, em uma verdadeira revolução espiritual. Parecia ecoar dentro de mim um grito: - não me enrolem! Certa feita, através da tela de palhinhas do confessionário, o velho padre Renato, deveras irado contra o que ele chamou de blasfêmia contra o Espírito Santo, alertou-me de que, se naquele dia eu houvesse morrido sem arrependimento, estaria com certeza no fogo do inferno. Lembro-me de que ele me atribuiu uma penitência tão severa que meus joelhos incharam, restando-me por algum tempo um sentimento horrível de candidato ao castigo eterno.

Depois de muitos conflitos interiores, sobremodo a respeito dos “dogmas de fé”, saí do seminário deveras confuso e quase um ateu. Segui então pela vida afora na certeza de que, na luta entre o bem e o mal, entre o céu e o inferno, entre Deus e o diabo, cada religião possui sua verdade. E essa verdade, para os fiéis seguidores, é sempre a verdade mais verdadeira do universo. Ai de quem pensar diferente! Cada uma delas confere a “seu” Deus, de forma inquestionável e inexorável, todo o poder, toda a perfeição, toda a sabedoria e toda a bondade. Porém um Deus, que no contexto geral da existência, é sempre autor ou inspirador de tanta pequenez, tanta bobagem, tanta imperfeição e tanta maldade, contrapõe-se claramente à propalada perfeição. O Deus que em mim restou concebido está bem além de tudo isso.
Deixemos isso para lá e tratemos de um fato acontecido muitos anos após haver eu deixado o seminário.

Em 1975, um pastor da igreja frequentada por minhas filhas, devidamente acompanhado da esposa, resolveu ir a minha casa para "salvar-me". Pelo menos senti essa pretensão logo nos primeiros momentos de nossa conversa. Estava ele presunçosamente disposto a tirar todas as minhas dúvidas, explicando-me em toda plenitude, todos os mistérios e todos os segredos das coisas divinas. Praticamente, aquele “homem de Deus” dava-se ares de um santo, de um sábio, enquanto via em mim um pecador ignorante. Deixei-o falar por um longo tempo, sem interrompê-lo. Depois de alguns momentos, não mais suportei ficar calado e fui também externando minhas contraposições. Perdemos, assim, quase toda uma manhã confabulando, num longo e inócuo debate.

Já próximo do meio-dia, entramos no que se pode chamar de capítulo final. Inspirei-me no fato de sua esposa estar passando pelos últimos dias de gravidez. O parto estava previsto para a semana seguinte. Lembrando-me disso, investi:

- Pastor, o senhor me disse que na bíblia inexiste qualquer erro ou equívoco. Isso é mesmo uma verdade irrefutável? – disse-lhe eu, preparando meu próximo ataque.

- Claro! É a palavra de Deus! Seria atribuir erros a Deus! Deus não erra!

Como eu já sabia que a criança viria ao mundo por meio de uma operação “cesariana”, emendei, maliciosamente:

- O parto de sua esposa será feito com os procedimentos ditos normais?

- Não. Vamos fazer uma cesariana.

- Como, pastor? Não pode! Tem que ser parto normal, a fim de ser cumprida a palavra de Deus. E caso tenha que haver a operação, ela terá que ser feita, pelo menos, sem anestesia! - disse-lhe eu, com exagero proposital.

- Por quê? - indagou curioso, ainda sem entender onde eu queria chegar.
- Está escrito lá na bíblia que o parto tem que ser com dor! Não sou eu que estou dizendo. Está lá escrito: “...em dores de parto darás à luz filhos.” . - Disse-lhe eu.

O pastor tentou imediatamente dar-me uma versão que justificasse a citação do livro de Gênesis (3:16), porém eu não estava disposto a ouvir outro rosário de argumentos ilógicos sobre o texto sagrado. E para livrar-me de um novo suplício, interrompi-o, levantei-me, aleguei compromisso inadiável e prometi retornar futuramente ao assunto. Felizmente esse momento nunca aconteceu.

Poesias do ontem, do hoje e do amanhã

2010-04-12T09:48:00.008-04:00

RAIMUNDO da Mota de Azevedo CORREIA
Nasceu em São Luis - Ma, no dia 13 de maio de 1859;

Morreu em Paris, no dia 13 de setembro de 1911.

Foi magistrado, professor, diplomata e poeta.

Nasceu a bordo do navio São Luís, ancorado em águas maranhenses. Filho de família de classe elevada, foram seus pais o desembargador José da Mota de Azevedo Correia e Maria Clara Vieira da Mota de Azevedo Corrêa ambos naturais do Maranhão. Seu pai descendia dos Duques de Caminha e era filho de pais portugueses. Realizou o curso secundário no Colégio Pedro II, no Rio de Janeiro. Em 1882 formou-se advogado pela Faculdade do Largo São Francisco, desenvolvendo uma bem-sucedida carreira como Juiz de Direito no Rio de Janeiro e em Minas Gerais.

MAL SECRETO

(Raimundo Correia)

Se a cólera que espuma, a dor que mora
N’alma, e destrói cada ilusão que nasce,
Tudo o que punge, tudo o que devora
O coração, no rosto se estampasse;

Se se pudesse o espírito que chora
Ver através da máscara da face,
Quanta gente, talvez, que inveja agora
Nos causa, então piedade nos causasse!

Quanta gente que ri, talvez, consigo
Guarda um atroz, recôndito inimigo,
Como invisível chaga cancerosa!

Quanta gente que ri, talvez existe,
Cuja ventura única consiste
Em parecer aos outros venturosa!

**********

Encontrado em um velho papel:

2010-04-09T17:39:00.007-04:00

" Rio Branco - Ac, 14/10/1988 - Em política, é praticamente impossível construir um muro entre as boas e as más intenções; entre as hipocrisias suportáveis e aquelas que mais nos violentam. No final, tudo se mistura e vemos perpetuada nossa desesperança."

2010-04-07T09:07:00.005-04:00

PLEBISCITO

- Artur Azevedo -

(CONTOS FORA DE MODA, 1894.)

A cena passa-se em 1890.

A família está toda reunida na sala de jantar.

O senhor Rodrigues palita os dentes, repimpado numa cadeira de balanço. Acabou de comer como um abade.

Dona Bernardina, sua esposa, está muito entretida a limpar a gaiola de um canário belga.

Os pequenos são dous, um menino e uma menina. Ela distrai-se a olhar para o canário. Ele, encostado à mesa, os pés cruzados, lê com muita atenção uma das nossas folhas diárias.

Silêncio.

De repente, o menino levanta a cabeça e pergunta:

- Papai, que é plebiscito?

O senhor Rodrigues fecha os olhos imediatamente para fingir que dorme.

O pequeno insiste:

- Papai?

Pausa:

- Papai?

Dona Bernardina intervém:

- Ó seu Rodrigues, Manduca está lhe chamando. Não durma depois do jantar, que lhe faz mal.

O senhor Rodrigues não tem remédio senão abrir os olhos.

- Que é? que desejam vocês?

- Eu queria que papai me dissesse o que é plebiscito.

- Ora essa, rapaz! Então tu vais fazer doze anos e não sabes ainda o que é plebiscito?

- Se soubesse, não perguntava.

O senhor Rodrigues volta-se para dona Bernardina, que continua muito ocupada com a gaiola:

- Ó senhora, o pequeno não sabe o que é plebiscito!

- Não admira que ele não saiba, porque eu também não sei.

- Que me diz?! Pois a senhora não sabe o que é plebiscito?

- Nem eu, nem você; aqui em casa ninguém sabe o que é plebiscito.

- Ninguém, alto lá! Creio que tenho dado provas de não ser nenhum ignorante!

- A sua cara não me engana. Você é muito prosa. Vamos: se sabe, diga o que é plebiscito! Então? A gente está esperando! Diga!...

- A senhora o que quer é enfezar-me!

- Mas, homem de Deus, para que você não há de confessar que não sabe? Não é nenhuma vergonha ignorar qualquer palavra. Já outro dia foi a mesma coisa quando Manduca lhe perguntou o que era proletário. Você falou, falou, falou, e o menino ficou sem saber!

- Proletário - acudiu o senhor Rodrigues - é o cidadão pobre que vive do trabalho mal remunerado.

- Sim, agora sabe porque foi ao dicionário; mas dou-lhe um doce, se me disser o que é plebiscito sem se arredar dessa cadeira!

- Que gostinho tem a senhora em tornar-me ridículo na presença destas crianças!

- Oh! ridículo é você mesmo quem se faz. Seria tão simples dizer: - Não sei, Manduca, não sei o que é plebiscito; vai buscar o dicionário, meu filho.

O senhor Rodrigues ergue-se de um ímpeto e brada:

- Mas se eu sei!

- Pois se sabe, diga!

- Não digo para me não humilhar diante de meus filhos! Não dou o braço a torcer! Quero conservar a força moral que devo ter nesta casa! Vá para o diabo!

E o senhor Rodrigues, exasperadíssimo, nervoso, deixa a sala de jantar e vai para o seu quarto, batendo violentamente a porta.

No quarto havia o que ele mais precisava naquela ocasião: algumas gotas de água de flor de laranja e um dicionário...

A menina toma a palavra:

- Coitado de papai! Zangou-se logo depois do jantar! Dizem que é tão perigoso!

- Não fosse tolo - observa dona Bernardina - e confessasse francamente que não sabia o que é plebiscito!

- Pois sim - acode Manduca, muito pesaroso por ter sido o causador involuntário de toda aquela discussão - pois sim, mamãe; chame papai e façam as pazes.

- Sim! Sim! façam as pazes! - diz a menina em tom meigo e suplicante. - Que tolice! Duas pessoas que se estimam tanto zangaram-se por causa do plebiscito!

Dona Bernardina dá um beijo na filha, e vai bater à porta do quarto:

- Seu Rodrigues, venha sentar-se; não vale a pena zangar-se por tão pouco.

O negociante esperava a deixa. A porta abre-se imediatamente. Ele entra, atravessa a casa, e vai sentar-se na cadeira de balanço.

- É boa! - brada o senhor Rodrigues depois de largo silêncio - é muito boa! Eu! eu ignorar a significação da palavra plebiscito! Eu!... A mulher e os filhos aproximam-se dele.

O homem continua num tom profundamente dogmático:

- Plebiscito...

E olha para todos os lados a ver se há ali mais alguém que possa aproveitar a lição.

- Plebiscito é uma lei decretada pelo povo romano, estabelecido em comícios.

- Ah! - suspiram todos, aliviados.

- Uma lei romana, percebem? E querem introduzi-la no Brasil! É mais um estrangeirismo!..

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Arthur Nabantino Gonçalves de Azevedo, nascido em São Luís do Maranhão a 07 de julho de 1855, é uma das grandes figuras do humorismo brasileiro. Foi jornalista, comediógrafo, contista e poeta. Em toda sua obra campeia um fino e gracioso humorismo. Autor dos "Contos Possíveis", "Contos Efêmeros", "Contos fora de moda", "Contos em verso", "Contos Cariocas" e "Vida alheia", espalhou também sua verve em dezenas de revistas teatrais e de esfuziantes comédias, entre as quais sobressaem "O Dote", "A Almanjarra", "A Véspera de Reis", "O Oráculo", "Vida e Morte", "Entre a Missa e o Almoço", "Entre o Vermute e a Sopa", "Retrato a Óleo" e "O amor por Anexins". Trabalhou nos principais jornais da época, no Rio de Janeiro, tendo fundado e dirigido "A Gazetinha", "Vida Moderna" e "O Álbum". Membro fundador da Academia Brasileira de Letras, em que ocupou a cadeira n. 29, para a qual tomou Martins Penna como patrono, faleceu no Rio de Janeiro a 22 de outubro de 1908.

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MATEMÁTICA MISTURADA COM PORTUGUÊS

2010-03-31T17:48:00.045-04:00

José de Anchieta Batista

Se ainda hoje é muito difícil para os militares da fronteira amazônica dedicarem-se aos estudos, em razão das peculiaridades da profissão e das permanentes missões por eles desempenhadas, imaginem só como não era antigamente.
Naquele ambiente de dificuldades, todo soldado engajado sonhava ser cabo e todo cabo sonhava ser sargento. Raramente, contudo, algum deles conseguia ser aprovado nos concursos para acesso ao nível superior, pois não dispunham de horários para se dedicarem aos livros. Além dessa escassez de tempo, aliada ao cansaço impingido pelo cotidiano da vida castrense, os concursos não eram dos mais fáceis, tornando deveras longínqua tão ambicionada pretensão.

Há umas quatro décadas, na então Quarta Companhia de Fronteiras, sediada em Rio Branco, capital do Estado do Acre, um desses comandantes mais humanos e mais preocupados com o lado social e com o crescimento de seus comandados, pôs a valer uma iniciativa elogiável. Após as devidas adaptações nos horários do quartel, fez funcionar dois cursos preparatórios: - um grupo seria constituído pelos soldados mais antigos e menos escolarizados, a fim de possibilitar-lhes o ingresso no curso de formação de cabos, anualmente realizado no Comando Militar da Amazônia, em Manaus; o outro seria destinado a quem possuísse um nível escolar mais elevado, que lhes auferisse condições para ingressar na Escola de Sargentos das Armas, lá em Três corações, Minas Gerais. Para isso, o bondoso coronel mandou fazer um levantamento de quais sargentos e oficiais estavam capacitados para ministrarem as aulas e atribuiu-lhes a missão. As maiores dificuldades de aprendizado, como era de se esperar, residiam nos assombrosos fantasmas da matemática, disciplina que ficara sob a responsabilidade do sargento Joaquim Ferreira, graduado no assunto pela Universidade Federal do Acre. E foi justamente dentro do contexto da matemática que ocorreu o fato pitoresco que aqui relatamos.
Um dos soldados, com nome de José Caiçara e apelido de “Quati”, já com doze anos de caserna, era candidato ao curso de cabos. Estudara tão-somente, em sua infância distante, até o segundo ano primário duma escola rural embrenhada num desses nossos afastados seringais. Diante, porém, daquela grande oportunidade, o praça motivou-se todo, não se deu por vencido e partiu para o desafio.

Durante os primeiros quinze dias o “Quati” não sentiu maiores complicações. A orientação do comandante era que tudo deveria começar do nível mais rudimentar possível. Os assuntos de Língua Portuguesa, por exemplo, tiveram início na revisão do alfabeto, sua divisão em vogais e consoantes etc., numa abordagem tão simples que mais se parecia com as antigas aulas da histórica “Carta de A-B-C”. Na Aritmética também o pontapé inicial se deu nos moldes da velha tabuada, com soluções de pequenas contas de somar e diminuir. Assim, tudo ocorria com muito otimismo e perseverança. Os resultados eram promissores.
Todavia, passados os primeiros dias, o “Quati”, inesperadamente, foi obrigado a abandonar a sala de aula por um período considerável. Que tristeza! Escalaram-no para uma missão lá para as bandas de Santa Rosa do Purus. Quando se tratava de embrenhar-se na floresta, ninguém era tão respeitado quanto ele. Seu nome estava sempre na cabeça da lista, antes mesmo de se saber quem seria o comandante. Podia ser um semianalfabeto, mas era um doutor no convívio com a selva .

Os dias se passaram e mais de um mês após o início de sua aventura por matas e rios, o “Quati” voltou. Na mesma data de seu retorno, já estava ele lá, junto dos companheiros de estudo, buscando recuperar o tempo perdido e tentando aprender a terrível matemática. Pelo visto, a matéria já houvera avançado bastante. O sargento Joaquim Ferreira se desdobrava, explicando e solucionando problemas no quadro-negro, momento em que sempre procedia com desmedida paciência e punha em prática a melhor didática possível. O “Quati” sentou-se lá atrás e entregou-se totalmente a prestar atenção. Meia-hora depois se conscientizou de que não entendera patavina e se sentia mais por fora do que cebola em salada de frutas. Para completar seu desengano, ouviu neste momento, Joaquim Ferreira ler em voz alta o enunciado de mais um problema colocado na lousa: - “A” é igual a “B” mais seis. Qual o valor de “A”, se “B” for igual a quatorze? Aquilo foi a gota d`água. O “Quati” sentiu-se totalmente violentado. Não seria possível entrar em sua cabeça aquele negócio de números convivendo, no mesmo problema, com as letras do alfabeto. Levantou-se, colocou o caderno debaixo do braço, pediu licença ao sargento e dirigiu-se à porta de saída.

O Joaquim parou de explicar e voltou-se para o soldado:

- Já vai?

- Já, meu Sargento!

- Mas, por quê?
- Matemática já é difícil e o Senhor misturando com português... desisto!

O “Quati” realmente desistiu, teve multiplicado o seu ódio por números, nunca mais voltou a uma sala de aula e viveu a vida inteira como soldado raso.

NÓS, OS IMPERFEITOS

2010-03-28T10:49:00.022-04:00

No universo,
dois tipos de seres nunca erram:
os realmente perfeitos
- que em outros degraus estão -
e os imperfeitos que se sentem perfeitos
e não reconhecem seus erros...Porém, na busca da evolução,

só progride quem compreende,
só evolui quem assume
sua fraqueza,
seus erros,
sua própria imperfeição!

(Anchieta)

2010-03-21T17:23:00.010-04:00

O BRABO

José de Anchieta Batista

Desde os seis ou sete anos de idade, passou a ser chamado pelo apelido de Brabo.

No primeiro dia de escola toda a meninada encontrou nele imediatamente muitos motivos para gozações. Parecia um boneco de brinquedo. Tinha metade da estatura dos outros, era exageradamente franzino e sua cabeça parecia a de um macaquinho. Com aquele jeito esquisito, seu primeiro apelido foi “monstrinho”, mas diante de suas reações agressivas os colegas adicionaram outro apelido que veio a predominar definitivamente: - o Brabo. É que ele saía no braço com meio mundo. Fosse quem fosse. Tivesse o tamanho que tivesse. Havia, contudo, uma infinita desvantagem. Não vencia um só dos embates. Na maioria das vezes, no auge da brabeza, os garotos erguiam-no do chão, sem qualquer esforço, e ele ficava balançando no ar as duas pequenas pernas, sem alcançar coisa alguma. Depois ia ele se sentar, amuado, chorando e xingando, lá pelos recantos.

Os dias se passaram, consagrou-se realmente como Brabo e, até hoje, por volta dos cinquenta anos, quase ninguém sabe seu verdadeiro nome. Na transcorrência de todos essas décadas, certamente cansou-se de reagir ao apelido e se tornou tão natural ser chamado assim, que a brabeza do Brabo sumiu. Se o chamarem por seu nome de batismo, que também não sei qual é, com certeza não atenderá.
O lado bom de tudo isso é que, apesar do apelido, o Brabo se fez um cidadão pacato, absolutamente avesso à violência. Por outro lado, o garotinho briguento dos tempos de escola não conseguiu mudar sua compleição física. Continuou um magricela, um pedaço de gente, com estatura inferior a um metro e meio.

Há algum tempo, nosso personagem resolveu montar um bar a que deu o nome de “Bar Social do Brabo”. Num pequeno salão de duas portas, instalou prateleiras e balcão, comprou geladeira, sinuca, mesas, cadeiras e adquiriu utensílios para servir tira-gostos. Ele atende lá na frente e sua mulher cuida dos afazeres da cozinha. A todos ele faz questão de dizer que o ambiente é familiar, em contradição com as atitudes das figuras femininas que lá freqüentam. O negócio tem andado de vento em popa, mas o Brabo, vez por outra, tem que apelar para a polícia vir restabelecer a ordem, em decorrência de algum arranca-rabo.

Certo dia, o tempo fechou lá no bar do Brabo e a urgência foi atendida por uma guarnição da COE (Companhia de Operações Especiais), cujos componentes são selecionados a dedo. Só pode fazer parte da corporação quem tiver corpo agigantado e muita disposição na hora do quebra-pau. Vestem farda preta, são de pouca conversa e, dependendo da valentia do abordado, deixam o sujeito moído de peia.

A guarnição atendeu com presteza ao chamado, mas um fato pouco comum aconteceu. Ao entrar no bar, um daqueles gigantes de dois metros de altura e massa corpórea de um mamute, foi logo fazendo a pergunta de praxe:

- Quem é o brabo daqui?

- Sou eu! – respondeu firmemente o Brabo, caminhando em direção ao soldado. Por infeliz coincidência, empunhava um pedaço de taco de sinuca que alguém houvera quebrado na hora da confusão e que ele acabara de apanhar do chão. O brutamontes não quis papo. Sentiu-se ameaçado e desceu-lhe a mão aberta no tronco da orelha. O pobre do Brabo foi estatelar-se a uns oito metros de distância, completamente nocauteado, lá no meio da rua.

- Comigo, brabeza é na porrada! Mais algum brabo por aqui? - arrematou desafiante o policial.

Quem era doido de responder? Alguns presentes, porém, com muito jeito, apressaram-se em desfazer o equívoco e correram para acudir o coitado do Brabo que, totalmente zonzo, procurava identificar em que mundo se encontrava.

Desfeito o tumulto, verificou-se que os baderneiros responsáveis pela confusão já estavam muito longe e o comandante da patrulha entabulava comovido um insistente pedido de desculpas pela violenta trapalhada.

Vida afora, o Brabo se fez manso, mas infelizmente continua a carregar e a sofrer o peso da falsa brabeza de seu apelido.

SESSENTA E CINCO ANOS!!!

2010-03-14T10:34:00.209-04:00

Não vou me referir aqui aos momentos em que a alegria e a felicidade nos refrigeram os corações. Hoje entendo a frase que eu ouvia nas orações de minha mãe, afirmando que isso aqui é "um vale de lágrimas". É que, na maioria dos casos, as trilhas da vida possuem mais espinhos do que flores. Neste ambiente, motivados por nossas imensas imperfeições, principalmente pelo egoísmo, transformamos nossas convivências em tribunais de julgamentos de nossos semelhantes. Todos nós vivemos julgando e sendo julgados.

Aos 65 anos, também continuo sob a apreciação de variados conselhos de sentença. Em cada causa, uns me acusam... outros me absolvem... outros são indiferentes às penas que me forem impostas. Em cada caso, há um sentimento de que sou culpado, misturado a uma desconfiança de que possa ser inocente, ou vice-versa. Mas a regra parece ser uma só: - não há ninguém que não tenha culpa. Se aqui estamos, é porque temos que pagar alguma coisa, ou uma infinidade de coisas. E, nisso tudo, diante de nossos olhares míopes, a cobrança de Deus não parece mais severa do que a dos homens. Só não nos resta qualquer dúvida de que a condenação é inevitável. Cada ser humano é um julgador e um apenado.

Aos 65 anos, encontro-me, como todos, num permanente banco dos réus. É que nossos julgamentos nunca terminam. Pobres corações, os nossos! É neles que estão instalados os nossos tribunais. São instalações as mais diversas, macabras, nojentas, enigmáticas, fantasmagóricas e mal cheirosas, mas tudo parece bonito, puro e impecável, sob a camada de camuflagem da hipocrisia. Os julgadores desses tribunais são tão justos quão justos são seus enganosos sentimentos. Na realidade ninguém teria as necessárias virtudes e a autoridade moral suficientes para julgar ninguém. Tudo é nitidamente uma grande farsa, onde a delinqüência, os erros, as contravenções, os pecados, só existem nos outros. Narcisistas, somos tão belos quanto puros. Somos esses hipócritas. Somos esses juízes. Imperfeitos, nós nos comprazemos com esses julgamentos mútuos, com essas mútuas condenações. Todos nos julgamos e todos nos condenamos.

Aos 65 anos, meus processos são inesgotáveis. Às vezes "meus grandes pecados" são debatidos ao mesmo tempo em lugares diferentes. Todavia, embora a realidade do mundo seja esta, há um outro tribunal que tem seu ritual dentro de mim. Sinto-me cotidianamente julgado pelo mais justo de meus juízes aqui da Terra: - a minha consciência! Ela sempre se me apresenta como “a voz de Deus”. Ela também me diz que a vida continua depois da morte e que o livro virtual de minhas ações há de fazer-me justiça, porque a justiça dos homens não é justa.

São 4 horas da manhã. Hoje é o dia 14 de março de 2010. Completo 65 anos. Encontro-me diante do espelho. Sinto-me alquebrado, sem jovialidade física, cabelos ralos e grisalhos. Desabafo silenciosamente: - Estou velho! E uma voz murmura dentro em mim: - Não, não, não está! Viva a juventude do espírito, porque ele não tem idade. Volto a olhar para o espelho e me questiono sobre tantas coisas sem respostas. Na verdade, descubro agora que guardo em mim mais perguntas irrespondíveis do que as que eu tinha lá na minha infância. Fico inquieto, mas me calo diante dos mistérios indecifráveis da vida.

Quanto aos julgamentos a que estou submetido perante as leis dos homens, ainda não sei que tipo de marginal eu sou. Certamente me enquadrado em alguma classe de meliantes. Mas, será que isso é importante? Até onde devo me preocupar com as sentenças dos tribunais impiedosos dos julgamentos humanos, se estou convicto de que seus veredictos em nada me interessam? Deixa prá lá, Anchieta!

Hoje tenho a graça de atingir 65 anos. Os abraços sinceros, os votos de felicidades e os parabéns recebidos, representam um valioso bálsamo. Continuarei assim: - sendo quem sou, gozando a juventude de cada idade, sem permitir que morra a criança que mora em mim!

Vamos tocar a vida para a frente!

2010-03-13T12:51:00.006-04:00

POETA ZÉ DA LUZ
Nome: Severino de Andrade Silva,

Nasceu: em Itabaiana, PB, em 29/03/1904

Faleceu: no Rio de Janeiro-RJ, em 12/02/1965.

Fonte: http://www.ablc.com.br/historia/hist_cordelistas.htm

"... Veio ao mundo como Severino de Andrade Silva e recebeu a alcunha de Zé da Luz. Nome de guerra e poesia, nome dado pela terra aos que nascem Josés e, também, aos Severinos, que se não for Biu é seu Zé.

Sua poesia é dita nas feiras, nas porteiras, na beirada das estradas, nas ruas e manguezais. Perdeu-se do seu autor pois em livro não se encontra. Se encontra na boca do povo, de quem tomou emprestado a voz, para dividi-la em forma de rima e verso.

Seus poemas têm a cor do nordeste, o cheiro do nordeste, o sabor do nordeste. Às vezes trágico, às vezes humorado, às vezes safado. Quase sempre telúrico como a luz do sol do agreste. (os editores)"

AS FLÔ DE PUXINANÃ (Zé da Luz)

Três muié ou três irmã,
três cachôrra da mulesta,
eu vi num dia de festa,
no lugar Puxinanã.

     A mais véia, a mais ribusta
     era mermo uma tentação!
     mimosa flô do sertão
     que o povo chamava Ogusta.

A sigunda, a Guiléimina,
tinha uns ói qui ô! mardição!
Matava quarqué cristão
os oiá déssa minina.

     Os ói dela paricia
     duas istrêla tremendo,
     se apagando e se acendendo
     im noite de ventania.

A tercêra, era a Maroca.
Cum um cóipo munto má feito.
Mas porém, tinha nos peito
dois cuscús de mandioca.

     Dois cuscús, qui, prú capricho,
     quando ela passou pru eu,
     minhas venta se acendeu
     cum o chêro vindo dos bicho.

Eu inté, me atrapaiava,
sem sabê das três irmã
qui eu vi im Puxinanã,
qual era a qui mi agradava.

     Inscuiendo a minha cruz
     prá sair desse imbaraço,
     desejei, morrê nos braços,
    da dona dos dois cuscús!

***

BRASI CABÔCO (Zé da Luz)

O qui é Brasí Caboco?

É um Brasi diferente

do Brasí das capitá.

É um Brasi brasilêro,

sem mistura de instrangero,

um Brasi nacioná!

É o Brasi qui não veste

liforme de gazimira,

camisa de peito duro,

com butuadura de ouro...

Brasi caboco só veste,

camisa grossa de lista,

carça de brim da “polista”

gibão e chapéu de coro!

Brasi caboco num come

assentado nos banquete,

misturado cum os home

de casaca e anelão...

Brasi caboco só come

o bode seco, o feijão,

e as veiz uma panelada,

um pirão de carne verde,

nos dias da inleição

quando vai servi de iscada

prus home de posição.

Brasi caboco num sabe

falá ingrês nem francês,

munto meno o português

qui os outros fala imprestado...

Brasi caboco num inscreve;

munto má assina o nome

pra votar pru mode os home

Sê gunverno e diputado.

Mas porém. Brasi caboco,

é um Brasi brasileiro,

sem mistura de instrangero

Um Brasi nacioná!

É o Brasi sertanejo

dos coco, das imbolada,

dos samba, dos vialejo,

zabumba e caracaxá!

É o Brasi das vaquejada,

do aboio dos vaquero,

do arranco das boiada

nos fechado ou tabulero!

É o Brasi das caboca

qui tem os óio feiticero,

qui tem a boca incarnada,

como fruta de cardoro

quando ela nasce alejada!

É o Brasi das promessa

nas noite de São João!

dos carro de boi cantano

pela boca dos cocão.

É o Brasi das caboca

qui cum sabença gunverna,

vinte e cinco pá-de-birro

cum a munfada entre as perna!

Brasi das briga de galo!

do jogo de “sôco-tôco”!

É o Brasi dos caboco

amansadô de cavalo!

É o Brasi dos cantadô,

desses caboco afamado,

qui nos verso improvisado,

sirrindo, cantáro o amô;

cantando choraro as mágua:

Brasi de Pelino Guedes,

de Inácio da Catingueira,

de Umbelino do Texera

e Romano de Mãe-d’água!

É o Brasi das caboca,

qui de noite se dibruça,

machucando o peito virge

no batente das jinela...

Vendo, os caboco pachola

qui geme, chora e soluça

nas cordas de uma viola,

ruendo paxão pru ela!

É esse o Brasi caboco.

Um Brasi bem brasilero,

sem mistura de instrangêro

Um Brasi nacioná!

Brasi, qui foi, eu tô certo

argum dia discuberto,

pru Pêdo Arves Cabrá!!!

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A Terra está com raiva

2010-03-11T14:59:00.012-04:00

O nosso Planeta Terra está muito revoltado: - terremotos, maremotos, tsunamis, alagações, deslizamentos...
Destruição, desabrigo, sofrimentos, mortes... - parece uma vingança.
Esses fenômenos sempre existiram, bem sei... mas, de repente, a natureza resolveu ficar muito furiosa e bem mais violenta. Há de existir uma causa. Até onde temos colaborado com tudo isso?
- Devastamos sua superfície das mais diversas formas; lançamos toda espécie de porcarias na atmosfera; perfuramos suas entranhas em busca de petróleo e de outras aparentes riquezas... O que queremos?

MINHA CONVICÇÃO RELIGIOSA

2010-03-09T10:19:00.010-04:00

A respeito do texto que escrevi ontem (08/03/2010), intitulado "Bandidagem Religiosa", postado aqui neste Blog, desejo informar que não é produto de uma "visão ateísta", como alguém hoje me afirmou. Sou convicto da existência de um Poder Superior, quase que universalmente chamado de Deus. Considero-me um espiritualista. Dentro deste contexto, tenho certeza de que nada existe por acaso e de que tudo obedece a uma Lei divina de causa e efeito.

Quanto ao Cristo, o que tenho a dizer é que ele é bem maior do que a bagunça administrada por várias religiões e seitas. Na realidade, fabricaram um "Jesus", a critério do freguês, com personalidade e ensinamentos adulterados e adaptados às conveniências de indivíduos e grupos. Se for para considerar um Cristo sem lógica, meramente "pela fé", estão dispensados de conversar sobre ele comigo. A respeito de Deus, em minha pequenez, não o alcanço, mas com certeza, nunca se desviou da lógica.
Quem sabe, algum dia consigamos evoluir em santidade e sabedoria, para diminuir essa distância entre nós e a causa primária de tudo. Por enquanto o ilogismo comandará as concepções sobre nossas existências e sobre os mistérios do infinito e do eterno.
(Anchieta)

BANDIDAGEM RELIGIOSA

2010-03-08T13:43:00.022-04:00

Dois alertas:
- Não tenho religião, nem pretendo ter nenhuma;
- Se alguém, após ler o que aqui escrevo, tiver a intenção de salvar minha alma, por favor desista. Fique onde está para não perder seu precioso tempo.

***

Minha esposa, a Glads, reclama-me muito de minha ojeriza a certas tapeações utilizadas por uma corja de vendedores do Cristo, para conseguirem conquistar novos adeptos, ou continuarem subjugando psicologicamente aqueles que já foram encurralados anteriormente.
Diz ela: "eles têm lá seu valor, pois retiram dos vícios, da marginalidade, da prostituição, muitas pessoas.".
Até concordo. Minha revolta, contudo, está nos artifícios utilizados para adquirir fortunas, sugadas de criaturas desesperançadas, miseráveis, infelizes, transformando-as em verdadeiras escravas intelectuais. Essas pessoas tornam-se contribuintes de um imposto diabólico, a que denomino de "pedágio para o céu".

Se olharmos para a telinha da TV, os números de contas correntes bancárias estão sempre ali. Os apelos para engordá-las são tão comoventes, tão impressionantes, tão dramáticos, tão convincentes, que, aos incautos e ignorantes, soam na forma de uma obrigação, cujo descumprimento é uma sentença de condenação ao inferno. Os coitados saem dali dispostos a vender televisores, geladeiras, carros, qualquer coisa, para saciar a gana dos impostores.
É por isso que a imunidade tributária dos templos, existente lá na constituição federal, tem que ser reformada, a fim de ser estabelecida uma fronteira entre o mundo religioso sério e aquele da autêntica bandidagem, onde uma ganância sacana e imensurável visa ao enriquecimento pessoal. Cada vez mais isto tem se tornado visível e comprovadamente real em tantas investigações policiais que já foram procedidas.

Certa vez perguntei a um senador da República se isso vai se perpetuar assim.
Resposta: - quem é doido de mexer com isso, Anchieta?
Dessa forma, mui lamentavelmente, não se vislumbra a mais remota possiibilidade de mudanças, pelo menos por enquanto.

Voltemos às pilantragens:
Há poucos dias, num desses meus momentos de insônia, liguei o televisor e me deparei com as cenas de "um milagre": - retiraram as muletas de um cidadão, ali na frente das câmeras, e mandaram que o mesmo saísse caminhando sem elas. "Mais depressa!"... "Mais depressa!"... "Mais depressa!" - gritava o pilantra-mor. E o pobre miserável, aparentemente coxo, saiu aos tombos pelo meio do imenso palco, ou picadeiro (desculpem-me os profissionais circenses), tentando empreender uma corrida forçada, enquanto se ouvia um repetido coro de "glória a Jesus!". Um genuíno delírio coletivo!
As cenas deixaram-me convicto do seguinte: - o sujeito, ou era realmente um coxo e cumpriu sem maiores problemas o seu papel de auxiliar principal daquela tapeação, ou era sadio e pode vangloriar-se de ser um artista de primeiríssima qualidade como coadjuvante em sacanagens daquela espécie.
Uma coisa é certa: - não pude deixar de ver em tudo aquilo uma deslavada palhaçada.
É interessante como os prodígios que eles praticam estão longe das passagens descritas lá nos evangelhos. Os milagres lá da bíblia (sobre os quais também guardo minhas reservas) não eram feitos pela metade. Tais ocorrências extraordinárias, mesmo ficando a critério de cada um acreditar ou não na sua veracidade, receberam indubitavelmente dos seus relatores o contorno de milagres verdadeiros. Pelo menos o paralítico curado por Jesus, colocou o leito nas costas e foi-se embora para casa. O coxo que foi curado por Pedro também não saiu por aí, caminhando com dificuldade e ainda vítima da curiosidade e da zombaria públicas. Nos textos em que são descritos os milagres, nem Lázaro deixou de ser defunto para ser um enfermo, nem os mudos começaram a falar com o defeito da gagueira, nem os cegos deixaram de ser cegos para se tornarem míopes.
Os milagres bíblicos não eram meios-milagres!

Desculpe-me, querida Glads, mas não tenho como me conformar diante de tanta pilantragem!

2010-03-07T08:30:00.001-04:00

A CRIAÇÃO DA MULHER
(postado neste Blog em novembro/2009 e agora reeditado em homenagem ao Dia das Mulheres)

Deus quis fugir da ociosidade
e do tédio de sua solidão...
Planejou em seus mínimos detalhes
a sua esplendorosa criação...
- Pôs em prática a sua engenharia
e descansou depois do sexto dia,
quando de barro já criara Adão.

Fez dele um soberano sobre tudo,
do que pra ser feliz fosse preciso,
mas no rosto de Adão, Deus não pudera
plantar o encanto pleno de um sorriso...
e buscando as razões dessa tristeza,
viu ainda incompleta a natureza,
viu ainda sem graça o paraíso.

Não é bom que ele seja solitário,
na triste insipidez que o domina...
Deus, então, lhe retira uma costela
para mudar de vez a sua sina...
Busca o fulgor que um novo ser requer
e esculpe, esplendorosa, uma mulher,
a tão sublime inspiração divina...

E o homem sorridente e fascinado,
mergulha a vida num deslumbramento...
Reconhecido se dirige ao Pai,
num gesto nobre de agradecimento...
Viu compensado o tempo de esperá-la,
viu que Deus esmerou-se ao planejá-la
e bendisse o divino esquecimento.

(Anchieta)

2010-03-03T22:04:00.004-04:00

SOBRE A DOR, O SOFRIMENTO E A HUMILHAÇÃO

AUTORIA: Professora Inês Lacerda Araújo

Filósofa e Professora de Filosofia

Curiitiba - Paraná

Blog: http://filosofiadetododia.blogspot.com/

Existem no Haiti milhares de crianças entre 4 anos até a adolescência que são escravizadas. São chamadas de "Restaveks", termo que vem do francês e significa "ficar com". Elas fazem trabalhos domésticos pesados, sua marce é estarem sempre descalças; recebem castigo físico, muitas vezes são abusadas sexualmente. São escravos em plena era moderna, no país mais pobre do hemisfério ocidental.

Jean Robert Cadet passou por isso há quarenta anos atrás e tem agora uma Fundação (Restavek Foundation) para denunciar esses abusos, essa dor, essa humilhação, esse sofrimento.

Como entender a dor e o sofrimento?

Há a dor física, cada vez menos tolerável e tolerada nos países de média condição econômica e menos ainda nos países mais ricos. Ela é anestesiada por medicamento. Esse tipo de dor sequer é aceitável.

Há a dor emocional, a maior delas a da perda, a da morte de alguém próximo, querido. Abre-se uma brecha, um vácuo, o de não estar mais aqui, o de não ser mais, aquilo que os filósofos chamam de "nada" e que para o poeta é o "nunca mais". O tempo cessa com a morte. Essa dor não tem cura, ela se atenua aos poucos.

O sofrimento é também algo que as pessoas não aceitam apesar de ele fazer parte do ser humano. Hoje se quer prazer, é praticamente obrigatório ser feliz, curtir a vida. Ora, sofrer é inevitável e aceitar isso depende de reflexão sobre nossa condição. E nossa condição é sermos movidos pela vontade que exige sempre mais. Como é difícil satisfazer-se com pouco, com o que realmente é vital e necessário, o desejo é estimulado de todos os lados, mas nunca totalmente preenchido.

É que, como mostraram os filósofos estóicos, tanto a falta como o excesso causam dor. Comer demais ou de menos, por exemplo. Moderação, tranquilidade de espírito, altruísmo são a receita dos estóicos para viver bem. Diz Marco Aurélio (121 d. C.- 180 d. C.), o imperador/filósofo: "Não diga: 'infeliz de mim porque tal coisa me aconteceu', e sim, 'feliz de mim, porque tendo-me isso acontecido, continuo a salvo do sofrimento, sem que me fira o presente nem que me atemorize o futuro' ".

E Schopenhauer (1788-1860) explica que, tendo o homem vontade, ele sofre. "Se todos os desejos, apenas originados, já estivessem resolvidos, diz ele, o que preencheria a vida humana? Que se transfira o homem para um país utópico, em que tudo crescesse sem ser plantado, as pombas voassem já assadas, e cada um encontrasse logo e sem difIculdade sua bem-amada. Ali em parte os homens morrerão de tédio ou se enforcarão, em parte promoverão guerras, massacres e assassinatos, para assim se proporcionar mais sofrimento do que o posto pela natureza."

Não! Eu não quero esse Jesus!

2010-03-03T11:28:00.011-04:00

"Recebestes de graça, dai de graça." (Mateus: 10,8);
"... o Filho do Homem não tem onde reclinar a cabeça." (Mateus: 8,20)

Não! Eu não quero esse Jesus!

Esse aí nunca foi o Nazareno...
Seu sermão da montanha é pelo avesso...

Esse aí jamais viveu na Galiléia,
nem sequer visitou Jerusalém...

Esse aí não conheceu Pôncio Pilatos,

nem ao Gólgota jamais ele subiu.

Não! Eu não quero esse Jesus!

Não quero ser mais hipócrita do que sou!

E se me fiz um "sepulcro caiado",

eu não quero crescer em podridão!

Livra-me, ó Cristo, dessa "raça de víboras",

desses "lobos em pele de cordeiro",
desses vis salteadores,
desses autênticíssimos fariseus!

- Não quero ser mais mau do que já sou!

Não! Eu não quero esse Jesus,

ó malditas aves de rapina,

ó malditos estelionatários!

Numa suntuosidade anticristã,

sois vós os próprios "vendilhões do templo"!
Por que tanto abusais da ignorância

daqueles a quem Cristo mais amou?
Ah! Bem sabeis em vossa vilania,

que esse "cristo" que vendeis,

aos incautos,

aos inocentes,

aos desesperados,

é uma mercadoria

tão falsa quanto vós!

Não! Eu não quero esse Jesus!
(Anchieta)

2010-02-26T10:21:00.031-04:00

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MONÓLOGO DAS MÃOS

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AUTORIA: Uns atribuem a ODUVALDO VIANA, outros a Giuseppe Artidoro GHIARONI, outros a MONTAIGNE. Oduvaldo teria feito a tradução (do francês para o português) e inserido no contexto de sua peça "O VENDEDOR DE ILUSÕES", encenada pelo fabuloso Procópio Ferreira.

Para que servem as mãos?

As mãos servem para pedir, prometer, chamar, conceder, ameaçar, suplicar, exigir, acariciar, recusar, interrogar, admirar, confessar, calcular, comandar, injuriar, incitar, teimar, encorajar, acusar, condenar, absolver, perdoar, desprezar, desafiar, aplaudir, reger, benzer, humilhar, reconciliar, exaltar, construir, trabalhar, escrever…

As mãos de Maria Antonieta, ao receber o beijo de Mirabeau, salvou o trono da França e apagou a auréola do famoso revolucionário; Múcio Cévola queimou a mão que, por engano não matou Porcena; foi com as mãos que Jesus amparou Madalena; com as mãos, David agitou a funda que matou Golias; as mãos dos Césares romanos decidiam a sorte dos gladiadores vencidos na arena; Pilatos lavou as mãos para limpar a consciência; os anti-semitas marcavam a porta dos judeus com as mãos vermelhas como signo de morte!

Foi com as mãos que Judas pôs ao pescoço o laço que os outros Judas não encontram.

A mão serve para o herói empunhar a espada e o carrasco, a corda; o operário construir e o burguês destruir; o bom amparar e o justo punir; o amante acariciar e o ladrão roubar; o honesto trabalhar e o viciado jogar. Com as mãos atira-se um beijo ou uma pedra, uma flor ou uma granada, uma esmola ou uma bomba!

Com as mãos o agricultor semeia e o anarquista incendeia!

As mãos fazem os salva-vidas e os canhões; os remédios e os venenos; os bálsamos e os instrumentos de tortura, a arma que fere e o bisturi que salva.

Com as mãos tapamos os olhos para não ver, e com elas protegemos a vista para ver melhor. Os olhos dos cegos são as mãos. (Os surdos falam com as mãos)

As mãos na agulheta do submarino levam o homem para o fundo como os peixes; no volante da aeronave atiram-nos para as alturas como os pássaros. O autor do "Homo Rebus" lembra que a mão foi o primeiro prato para o alimento e o primeiro copo para a bebida; a primeira almofada para repousar a cabeça, a primeira arma e a primeira linguagem.

Esfregando dois ramos, conseguiram-se as chamas. A mão aberta, acariciando, mostra a bondade; fechada e levantada mostra a força e o poder; empunha a espada, a pena e a cruz!

Modela os mármores e os bronzes; dá cor às telas e concretiza os sonhos do pensamento e da fantasia nas formas eternas da beleza. Humilde e poderosa no trabalho, cria a riqueza; doce e piedosa nos afetos medica as chagas, conforta os aflitos e protege os fracos.

O aperto de duas mãos pode ser a mais sincera confissão de amor, o melhor pacto de amizade ou um juramento de fidelidade. O noivo para casar-se pede a mão de sua amada; Jesus abençoava com as mãos; as mães protegem os filhos cobrindo-lhes com as mãos as cabeças inocentes.

Nas despedidas, a gente parte, mas a mão fica, ainda por muito tempo agitando o lenço no ar.

Com as mãos limpamos as nossas lágrimas e as lágrimas alheias.

E nos dois extremos da vida, quando abrimos os olhos para o mundo e quando os fechamos para sempre ainda as mãos prevalecem.

Quando nascemos, para nos levar a carícia do primeiro beijo, são as mãos maternas que nos seguram o corpo pequenino.

E no fim da vida, quando os olhos fecham e o coração pára, o corpo gela e os sentidos desaparecem, são as mãos, ainda brancas de cera que continuam na morte as funções da vida.

E as mãos dos amigos nos conduzem…

E as mãos dos coveiros nos enterram!

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A LUA AINDA EXISTE!!!

2010-02-22T22:47:00.006-04:00

(Foto linda do Blog do Altino Machado)
Comentário que ali fiz:

"ANCHIETA BATISTA disse...

Obrigado, Altino, pelo esplendor desta imagem!
A Lua já não mais enternece
as almas dos enamorados...
Já não mais inspira
boêmios, poetas e trovadores...
Todavia, com a mesma candidez de antigamente,
ela continua, teimosamente, a desfilar fascinante,
esplêndida,
maravilhosa,
luzente,
lá nos céus...
Repete seu magnífico ritual
todos os meses,
embelezando as noites
que já não contemplamos...

Meu abraço.
Anchieta."

SEM RUMO

2010-02-20T00:10:00.002-04:00

(Anchieta)
Sem ter os meus olhos,
não sei o que espio...
Só sei do calor,
porque senti frio...
Me sinto um talvegue
sem água... sem rio...

Achei minha dor,
perdi o meu lenço...
E vivo apensado
às coisas que penso...
Se luto sem causa,
que causa é que venço?

Só há um cantar,
se houver um cantor...
Por trás do gemido,
abriga-se a dor...
Se a alma é sem vida,
que vida há no amor?

(Rio Branco – Ac, 19/02/2010)

A LÍNGUA HUMANA

2010-02-16T21:00:00.012-04:00

(Fagundes Varela)

Qual a mais forte das armas,
A mais firme, a mais certeira?
A lança, a espada, a clavina,
Ou a funda aventureira?
A pistola? O bacamarte?
A espingarda, ou a flecha?
O canhão que em praça forte
Faz em dez minutos brecha?
-Qual a mais firme das armas?-
O terçado, a fisga, o chuço,
O dardo, a maça, o virote?
A faca, o florete, o laço,
O punhal, ou o chifarote?...
A mais tremenda das armas,
Pior que a durindana,
Atendei, meus bons amigos:
Se apelida: - a língua humana.

LUIS NICOLAU FAGUNDES VARELA
Poeta romântico que associou criação literária e vida boêmia.
--------> Nasceu no dia 17/08/1841, em Rio Claro (RJ)
-------->Morreu no dia 17/02/1875, em Niterói (RJ)
Era filho de Emiliano Fagundes Varela e de Emília de Andrade, ambos de famílias fluminenses ricas. Viveu parte da infância numa fazenda, na vila de S. João Marcos (RJ), onde seu pai era juiz.

Depois, devido às transferências do pai, residiu em: Catalão (GO), Angra dos Reis (RJ) e Petrópolis (RJ). Nesta última fez os estudos fundamental e médio.

Matriculou-se na Faculdade de Direito de São Paulo (1862), mas não terminou o curso, devido ao seu interesse pela literatura. Em 1861, publicou seu primeiro livro de poesias, "Noturnas". Dois anos depois, "O Estandarte Auriverde".

Casou-se com a artista de circo Alice Guilhermina Luande, de Sorocaba (SP), provocando um escândalo na família. A morte de seu primeiro filho, Emiliano, aos três meses de idade, levou-o ao alcoolismo e à boêmia, mas o instigou a escrever, inspirando o poema "Cântico do Calvário" (1863). Logo a seguir, publicou "Vozes da América" (1864) e "Cantos e Fantasias" (1865).

Resolveu terminar o curso de Direito em Recife. Enquanto estava em viagem, sua esposa, que ficara em São Paulo, faleceu. Ele retornou à Faculdade do Largo São Francisco (SP) em 1867, e, mais uma vez, abandonou o curso.

Voltou para a fazenda de Rio Claro (RJ). Casou-se pela segunda vez com a prima Maria Belisária de Brito Lambert, com quem teve duas filhas e um filho, este também falecido prematuramente. Em 1870, mudou-se para Niterói, onde viveu até o fim da vida, entre estadas nas fazendas dos parentes e as rodas da boêmia intelectual do Rio.

Sempre inquieto e torturado, conseguia refúgio somente junto à Natureza, sua velha conhecida. Por esta razão, sua poesia - com fortes características românticas - expõe, em contraste, a contemplação da vida no campo e a vida na cidade, com seus vícios e, conseqüentemente, o aumento do sofrimento. Revela ainda uma fase de forte espírito religioso. Sua obra inclui: "Cantos Meridionais" (1869), "Cantos do Ermo e da Cidade" (1869), "Anchieta ou Evangelho na Selva" (1875), "Cantos Religiosos" (1878) e "Diário do Lázaro" (1880).
---> (FONTE: http://educacao.uol.com.br/biografias/ult1789u599.jhtm )

Dose de sabedoria de Nelson Rodrigues

2010-02-16T20:51:00.007-04:00

“O ser humano é o único que se falsifica. Um tigre há de ser tigre eternamente. Um leão há de preservar, até morrer, o seu nobilíssimo rugido. E assim o sapo nasce sapo e como tal envelhece e fenece. Nunca vi um marreco que virasse outra coisa. Mas o ser humano pode, sim, desumanizar-se. Ele se falsifica e, ao mesmo tempo, falsifica o mundo".
(Trecho de "O ÓBVIO E ULULANTE: As Primeiras Confissões" - Nelson Rodrigues)

MOTIVO

2010-02-15T08:21:00.004-04:00

Cecília Meireles

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
- não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

POETISAS ou POETAS?

2010-02-14T12:47:00.026-04:00

Nesta semana, alguém me afirmou insistentemente que o substantivo "POETISA" é arcaico e, por conseguinte, já está em desuso. Consultei o velho Aurélio. Não encontrei nada a respeito. Tampouco, uma possibilidade de utilizarmos o vocábulo POETA para as POETISAS.

Desculpem-me os que se dizem modernos! Desculpe-me aquele meu ilustre interlocutor!

Não consigo imaginar a CECÍLIA MEIRELES ou a FLORBELA ESPANCA como sendo POETAS.

Adoro-as como POETISAS!

Sinceramente, prefiro o velho jeito consagrado na raiz da Língua Portuguesa.

Acredito que até mesmo lá na mansão literária
dos verdadeiros imortais, elas se sintam mais
femininas e melhor reverenciadas sendo assim
chamadas.
Portanto, a despeito de alguns, continuarei com minha forma arcaica, a respeitá-las e a prestar-lhes o mais sincero tributo, chamando-as carinhosamente de Minhas Idolatradas POETISAS!

O SINO DE OURO

2010-02-12T14:17:00.024-04:00

Júlia Lopes de Almeida

Maria Matilde tinha um sonho: fazer construir rente à baía de São Marcos, na sua linda cidade de São Luís do Maranhão, uma torre alta, muito alta, encimada por um enorme sino de ouro com os nomes de todos os Estados do Brasil, formados com pedras preciosas. Quando o sino badalasse, reboariam na atmosfera as suas sonoridades, acompanhadas pelo ritmo das ondas, e, quando os astros o iluminassem, rutilaria no espaço esplendidamente.

Mas a velha louca parecia não ter um vintém de seu. Morava num casebre em ruínas, vestia-se de trapos imundos, comia só raízes e ervas do mato e bebia água na concha da mão encarquilhada e ossuda. Não tinha dinheiro para as necessidades da vida, porque, se lhe davam uma esmola, ela corria a escondê-la para o sino de ouro, e ia iludir a fome com os sobejos atirados pela caridade, ou um rabo de peixe chupado à porta de um pescador. Ninguém o sabia, mas o seu colchão estava já tão cheio de moedas que lhe magoava o corpo miserável, a ponto dela preferir estender-se no chão duro, sobre uma esteira esgarçada.

Lá tinha a sua idéia fixa, e, para realizá-la, seria preciso uma fortuna! A sua torre de ouro, com um sino cravejado de pedras preciosas, maravilharia o mundo inteiro... Em casa ou na rua a visionária falava só, gesticulando, movendo no ar os dedos nodosos, de unhas grandes.

As crianças fugiam atropeladamente ao ver-lhe, de longe, o busto esguio; os adultos afastavam-se daquela imundície, e ela passava sem ver ninguém, resmungando: — Quando o sino de ouro fizer: ba-ba-la-ão! ba-ba-la-ão! todo mundo dirá: “É o coração do Brasil que está batendo... Que lindo é e como bate bem!” E ela ria-se, sacudindo os longos braços magros, a repetir pelas ruas sossegadas: — O coração do Brasil está parado... quero fazê-lo palpitar com força... Ba-ba-la-ão! Dão! dão!

Uma noite de chuva e de relâmpagos, Maria Matilde chegou encharcada e tremendo com o frio da febre à sua choça; mas, logo ao entrar, esbarrou com uma pobre rapariga da vizinhança, que se ajoelhou chorando a seus pés.

Qual não foi o seu espanto! se ninguém a procurava nunca... Uns tinham medo da sua morada de louca, supunham-na outros feiticeira, bruxa, o diabo em pessoa!

Ela parou no umbral, estarrecida; a outra exclamou de mãos postas:

— Maria Matilde, tem dó de mim! Minha madrasta, aquele má mulher, expulsou-me de casa e aos meus irmãozinhos, que foram mendigar por essas ruas quase nus... É por eles que eu choro. Dá-me um filtro, Maria Matilde, para abrandar o coração de minha madrasta e fazer com que meu pai abra a sua porta aos filhos pequeninos, que são inocentes e estão passando fome, sofrendo frio, com medo do escuro, por essas praias. Se for preciso o meu sangue para salvar os anjinhos, toma-o! Abre-me as veias, aqui tens o meu corpo!

E a moça desnudava-se oferecendo os pulsos e o colo suplicemente.

Maria Matilde, de olhos arregalados, dobrou-se toda sobre a linda da moça:

— Darás a vida por teus irmãos?

— Darei a vida!

— Jura?

— Juro! Aqui me tens, mata-me, se para bem deles a minha morte for precisa. Dizem que és feiticeira, mas o que tu és é surda! Não prolongues a agonia de meus irmãos, Maria Matilde! Aqui me tens!

A velha considerou a rapariga com espanto. Depois, rapidamente, correu ao catre, sumiu as mãos trigueiras nos rasgões da enxerga e atirou punhados de moedas, vertiginosamente, para o regaço da moça estupefata.

— Teus irmãos estão nus? Toma, vai comprar agasalho para eles! Têm fome? Dá-lhes pão...muito pão... Toma! Toma! Toma! Vai para junto deles, boa irmã, vai com Deus!

A moça aparava aquelas moedas inesperadas num delírio de felicidade. A velha deu-lhe tudo, tudo. Depois empurrou-a violentamente pela porta fora, fechou-se por dentro e desatou a chorar.

Como haveria ela agora de comprar o sino de ouro e construir a sua alta torre rutilante? Teria de recomeçar pelo primeiro vintém... e as costas doíam-lhe tanto... tanto! Ao menos nessa noite poderia dormir sobre o seu colchão... O que a fazia tremer eram aquelas cobrinhas de gelo que andavam a passear pela sua espinha... A cabeça estalava-lhe.

Era a febre! Maria Matilde debateu-se toda a santa noite, com os lábios secos, os olhos em fogo, as roupas, ainda alagadas da chuva, unidas aos membros doloridos.

Pela madrugada serenou e rompia a manhã gloriosa, quando ela ouviu a voz dulcíssima de um anjo dizer-lhe à cabeceira:

— Construíste esta noite a tua torre e por ela subirás ao céu!

Maria Matilde atirou para fora do catre as pernas finas, aconchegou aos rins os molambos da saia, aos ombros os farrapos de um xale e correu ansiosa para a praia.

A cidade dormia ainda; só os passarinhos despertavam cantando. No largo mar azul o sol nascente espelhava uma coluna de ouro tão larga e tão longa que ninguém lhe poderia calcular as dimensões.

No ar voavam gaivotas até além, às nuvens de ametistas e de rubis, que engrinaldavam no horizonte a torre deslumbrante. Era a pedraria do sino que reluzia! Sumindo nela os olhos felizes e fascinados, Maria Matilde sacudiu os longos braços, gritando vitoriosa, antes de cair redondamente na areia fria:

— Ba-ba-la-ão! ba-ba-la-ão! Dão... Da...ão!

Quando a miragem do sol se desfez, já a louca tinha subido pela torre de ouro até o céu!

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JÚLIA Valentina da Silveira LOPES DE ALMEIDA nasceu na então Província do Rio de Janeiro, em 24 de setembro de 1862, filha do Dr. Valentim José da Silveira Lopes, professor e médico, depois Visconde de São Valentim, e de D. Adelina Pereira Lopes. Mãe dos escritores Afonso Lopes de Almeida, Albano Lopes de Almeida e Margarida Lopes de Almeida. Viveu parte da infância em Campinas, SP, onde estreou sua carreira de escritora, 1881, escrevendo na Gazeta de Campinas. Desde cedo mostrou forte inclinação pelas letras, embora no seu tempo de moça não fosse de bom-tom nem do agrado dos pais, uma mulher dedicar-se à literatura. Numa entrevista concedida a João do Rio entre 1904 e 1905, confessou que adorava fazer versos, mas os fazia às escondidas. Em 28/11/1887 casou-se com um jovem escritor português, Filinto de Almeida, à época diretor da revista A Semana, editada no Rio de Janeiro, que recebeu a colaboração sistemática de Dona Júlia por vários anos. Sua produção literária foi vasta, mais de 40 volumes abrangendo romances, contos, literatura infantil, teatro, jornalismo, crônicas e obras didáticas.

Em sua coluna no jornal O País, durante mais de 30 anos, discutiu variados assuntos e fez diversas campanhas em defesa da mulher. Foi presidenta honorária da Legião da Mulher Brasileira, sociedade criada em 1919; e participou das reuniões de formação da Academia Brasileira de Letras, da qual ficou excluída por ser do sexo feminino.

Sua coletânea de contos Ânsia Eterna, 1903, sofreu influência de Guy de Maupassant e uma das suas crônicas veio a inspirar Artur Azevedo ao escrever a peça O dote. Em colaboração com Felinto de Almeida, seu marido, escreveu, em folhetim do Jornal do Comércio seu último romance A casa verde, 1932, vindo a falecer dois anos depois, 30/05/1934, na cidade do Rio de Janeiro.
http://www.amulhernaliteratura.ufsc.br/
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2010-02-04T14:19:00.070-04:00

HISTÓRIA DE UM CÃO (Luiz Guimarães Júnior)
(Aos dezessete anos , em 1962, decorei este verdadeiro conto em forma de poema, do poeta Luiz Guimarães Júnior, a fim de declamá-lo numa festividade do Grêmio Literário Castro Alves, na Escola Agrotécnica Vidal de Negreiros, lá em Bananeiras - PB.
Até hoje, aos 65 anos, nunca me esqueci de uma única estrofe. É um poema longo, mas vale a pena ler. Expressa um roteiro de AMOR e FIDELIDADE    -    Anchieta)

Eu tive um cão. Chamava-se Veludo:
Magro, asqueroso, revoltante, imundo;
Para dizer numa palavra tudo,
Foi o mais feio cão que houve mundo.
     Recebi-o das mãos dum camarada.
     Na hora da partida. O cão gemendo
     Não me queria acompanhar por nada;
     Enfim - mau grado seu - o vim trazendo.
O meu amigo, cabisbaixo, mudo,
Olhava-o ... o sol nas ondas se abismava ...
"Adeus!" - me disse, - e ao afagar Veludo,
Nos olhos seus o pranto borbulhava.
     “Trata-o bem. Verás como o rafeiro
     Te indicará os mais sutis perigos;
     Adeus! E que este amigo verdadeiro
     Te console no mundo ermo de amigos.”
Veludo a custo habituou-se à vida
Que o destino de novo lhe escolhera;
Sua rugosa pálpebra sentida
Chorava o antigo dono que perdera.
     Nas longas noites de luar brilhante,
     Febril, convulso, trêmulo, agitando
     A sua cauda - caminhava errante,
     À luz da lua - tristemente uivando.
Toussenel, Figuier e a lista imensa
Dos modernos zoológicos doutores,
Dizem que o cão é um animal que pensa:
Talvez tenham razão estes senhores.
     Lembro-me ainda. Trouxe-me o correio,
     Cinco meses depois, do meu amigo
     Um envelope fartamente cheio:
     Era uma carta. Carta! - Era um artigo.
Contendo a narração miúda e exata
Da travessia. Dava-me importantes
Notícias do Brasil e de La Plata,
Falava em rios, árvores gigantes;
     Gabava o steamer que o levou; dizia
     Que ia tentar inúmeras empresas;
     Contava-me também que a bordo havia
     Toda a sorte de risos e belezas.
Assombrara-se muito da ligeira
Moralidade que encontrou a bordo.
Citava o caso d'uma passageira ...
Mil coisas mais de que me não recordo.
     Finalmente, por baixo disso tudo,
     Em nota bene do melhor cursivo
     Recomendava o pobre do Veludo,
     Pedindo a Deus que o conservasse vivo.
Enquanto eu lia, o cão, tranquilo e atento,
Me contemplava, e - creia que é verdade,
Vi, comovido, vi nesse momento
Seus olhos gotejarem de saudade.
     Depois lambeu-me as mãos, humildemente,
     Estendeu-se aos meus pés silencioso,
     Movendo a cauda, - e adormeceu contente,
     Farto dum puro e satisfeito gozo.
Passou-se o tempo. Finalmente, um dia,
Vi-me livre daquele companheiro;
Para nada Veludo me servia,
Dei-o à mulher dum velho carvoeiro.
     E respirei: - “Graças a Deus! Já posso”
     Dizia eu “viver neste bom mundo,
     Sem ter que dar diariamente um osso
     A um bicho vil, a um feio cão imundo”.
Gosto dos animais, porém prefiro
A essa raça baixa e aduladora,
Um alazão inglês, de sela ou tiro,
Ou uma gata branca cismadora.
     Mal respirei, porém! Quando dormia,
     E a negra noite amortalhava tudo,
     Senti que à minha porta alguém batia:
     Fui ver quem era. Abri. Era Veludo.
Saltou-me às mãos, lambeu-me os pés ganindo,
Farejou toda a casa satisfeito:
E - de cansado - foi rolar dormindo,
Como uma pedra junto do meu leito.
     Praguejei furioso. Era execrável
     Suportar esse hóspede importuno
     Que me seguia como o miserável
     Ladrão, ou como um pérfido gatuno.
E resolvi-me enfim. Certo, é custoso
Dizê-lo em voz alta e confessá-lo:
Para livrar-me desse cão leproso
Havia um meio só: era matá-lo.
     Zunia uma asa fúnebre dos ventos;
     Ao longe o mar na solidão gemendo,
     Arrebentava em uivos e lamentos...
     De instante a instante ia o tufão crescendo.
Chamei Veludo; ele seguia-me. Entanto,
A fremente borrasca me arrancava
Dos frios ombros o revolto manto,
E a chuva meus cabelos fustigava...
     Despertei um barqueiro. Contra o vento,
     Contra as ondas coléricas vogamos;
     Dava-me força o torvo pensamento:
     Peguei num remo - e com furor remamos.
Veludo, à proa, olhava-me choroso,
Como o cordeiro no final momento.
Embora! Era fatal! Era forçoso
Livrar-me enfim desse animal nojento.
     No largo mar ergui-o nos meus braços,
     E arremessei-o às ondas de repente...
     Ele moveu gemendo os membros lassos
     Lutando contra a morte! Era pungente!
Voltei à terra - entrei em casa. O vento
Zunia sempre na amplidão profundo.
E pareceu-me ouvir o atroz lamento
De Veludo nas ondas, moribundo.
     Mas ao despir, dos ombros meus, o manto,
     Notei - oh grande dor! - haver perdido
     Uma relíquia que eu prezava tanto!
     Era um cordão de prata: - eu tinha-o unido
Contra o meu coração constantemente,
E o conservava no maior recato,
Pois minha mãe me dera essa corrente,
E, suspenso à corrente, o seu retrato.
     Certo caíra além no profundo mar,
     No eterno abismo que devora tudo;
     E foi o cão, foi esse cão imundo
     A causa do meu mal! Ah! se Veludo
Duas vidas tivera, - duas vidas,
Eu arrancara àquela besta morta,
E àquelas vis entranhas corrompidas!
Nisto senti uivar à minha porta.
     Corri, abri ... Era Veludo! Arfava;
     Estendeu-se aos meus pés - e docemente,
     Deixou cair da boca, que espumava,
     A medalha suspensa da corrente.
Fora crível, oh Deus? - Ajoelhado
Junto do cão - estupefato, absorto,
Palpei lhe o corpo; estava enregelado;
Sacudi-o, chamei-o! Estava morto.
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LUIS GUIMARÃES Caetano JUNIOR

Diplomata, poeta, romancista e teatrólogo, nasceu no Rio de Janeiro, RJ, em 17 de fevereiro de 1845, e faleceu em Lisboa, Portugal, em 20 de maio de 1898. Foi um dos dez Eleitos membros para se completar o quadro de fundadores da Academia Brasileira de Letras, onde Criou uma Cadeira n. 31, que tem como patrono o poeta Pedro Luís.

Era filho de Luís Caetano Pereira Guimarães, português, e de Albina de Moura, brasileira. (Há uma divergência na data de seu nascimento: Sílvio Romero indica o ano de 44; outras fontes registram 1847. A filha do poeta, primeiros D. Iracema Guimarães Vilela, forneceu uma Múcio Leão de dados de 45). Fez os estudos no Rio Rio de Janeiro. Aos dezesseis anos escreveu o romance Lírio Branco, dedicado a Machado de Assis. Partiu para São Paulo, a fim de continuar os estudos PREPARATÓRIOS, e lá recebeu uma carta de Machado de Assis, animando-o um Prosseguir na carreira das letras. Fez o curso de Direito não Recife entre 1864 e 1869. Ali assistiu ao desenvolvimento da "escola condoreira", tomou parte em que mais Diretamente ou menos. Continuou a escrever, multiplicando-se no jornalismo e escrevendo livros de contos, comédias e poesias. Aos 28 anos, apaixonado por Cecília Canongia, cogitou de se casar. Sua situação não jornalismo e nas letras, embora brilhante, não lhe proporcionava os Meios estavelmente para viver. O poeta e amigo Pedro Luís, então ministro dos Negócios Estrangeiros, Oferece-lhe um lugar na diplomacia como secretário de Legação em Londres. De 1873 um 1894, passou por vários outros postos, em Santiago do Chile, em Roma, onde serviu sob as ordens de Gonçalves de Magalhães, e em Lisboa, foi, depois, como enviado extraordinário, para Veneza. Em 1894, transferiu-se aposentado, já, para Lisboa, onde veio falecer um.

Em Lisboa, como secretário de Legação, teve ocasião de conhecer alguns dos mais ilustres espíritos do tempo. Foi amigo de Ramalho Ortigão, Eça de Queirós, Guerra Junqueiro, Fialho de Almeida. Distinguia-se como poeta e como homem do mundo. Ramalho Ortigão assim o definiu: "Como poeta, ele é um primeiro adido da legação A elegância ... O seu estilo tem um lavor de renda, uma suavidade de veludo e ar um perfume de toilette". Tinha predileção pelas cidades da arte e do pensamento. O poeta celebra Londres, celebra Roma. Mais que tudo porém, recorda o seu país. Suas principais obras são Corimbos e Sonetos e rimas. O primeiro representa a fase em que vivia no Brasil (1862 um 1872); o outro, o período em que residiu na Europa. A Apreciação de críticos e estudiosos como Vicente de Carvalho, Medeiros e Albuquerque e Carlos de Laet, foi de pleno Reconhecimento da poesia de Luís Guimarães Júnior. Seus sonetos Revelam um grande apuro da forma, combinações métricas finas e sutis, eo gosto pelos motivos exóticos que ele Pôde sentir em observar e suas Peregrinações por terras estrangeiras. Romântico de inspiração, mas já dentro da orientação parnasiana, ele foi, no apuro da expressão, um precursor da poesia de Raimundo Correia, Bilac e Alberto de Oliveira.

Obras: Lírio branco, romance (1862); Uma cena contemporânea, teatro (1862); Corimbos, poesia (1866); A família agulha, romance (1870); Noturnos, poesia (1872); Filigranas, ficção (1872); Sonetos e Rimas, poesia (1880); Contos sem pretensão (1872), e várias peças de teatro.

(DADOS EXTRAÍDOS DA PÁGINA DA ACADEMIA BRASILEIRA DE LETRAS)

SONETOS DE RAUL MACHADO

2010-01-13T10:58:00.006-04:00

LÁGRIMAS DE CERA

Quando Estela morreu choravam tanto!
Chovia tanto nessa madrugada!
— Era o pranto dos seus, casado ao pranto
Da Natureza — mãe desventurada

Ninguém podia ver-lhe o rosto santo,
A fronte nívea, a pálpebra cerrada,
Que não sentisse logo, em cada canto
Dos olhos uma lágrima engastada !

Ah! ... não credes, bem sei, porque não vistes!
Mas, quando ela morreu, chorava tudo!
Até dois círios, lânguidos e tristes,

Acendidos à sua cabeceira,
Iam chorando, no seu pranto mudo,
Um rosário de lágrimas de cera!

*****************

NO CAMPO SANTO

A sepultura em que repousa Estela,
– Lírio que, mal se abrira, desmaiara! –
Não tem jarros, estátuas, nem capela,
Nem inscrições em lousa de Carrara.

Mas é tão simples, tão florida e clara,
Que basta ver-se-lhe a feição singela,
A sua alvura, entre roseiras, para
Saber-se que é a sepultura dela...

É o mais pobre dos túmulos vizinhos...
E o mais lindo, entretanto, que há na terra!
Cantam, na sua cruz, os passarinhos...

E, ressurgindo em formas caprichosas,
A mocidade morta, que ela encerra,
Sorri à vida, transformada em rosas.

**********************

Quem foi RAUL Campêlo MACHADO?

Era jurista, ensaísta, conferencista, escritor, poeta e poliglota.

Nasceu em 07 de abril de 1891, em Batalhão, atual Taperoá, Estado da Paraíba.

Iniciou os estudos em Taperoá, complementando-os no Lyceu Paraibano; a seguir, matriculou-se na Faculdade de Direito do Recife, onde cursou somente o 1º ano, indo concluir na Faculdade de Direito do Rio de Janeiro.
Aos 15 anos, já compunha versos que publicava no Jornal A União, órgão oficial do governo do Estado da Paraíba.
Aprovado em concurso público, foi nomeado Auditor de Guerra, indo servir nos Estados do Paraná, Mato Grosso e Rio Grande do Sul.
Exerceu as funções: Promotor da Justiça Militar, em Pernambuco; Ministro do Tribunal de Segurança Nacional; Secretário Geral da Comissão Organizadora dos Estatutos dos Funcionários Públicos e Ministro Corregedor da Justiça Militar.

Era Membro da Sociétè dês hommes de lettres e da Sociétè Academique d`histoire Internationale, da França.

Faleceu em 19 de julho de 1954, a bordo no navio Provence, quando regressava da Europa, aonde fora em busca de tratamento de saúde.
Patrono da Cadeira 35 da Academia Paraibana de Letras

***********************

DALVA DE OLIVEIRA

2010-01-10T08:21:00.071-04:00

Nome de registro: Vicentina de Paula Oliveira
Nome artístico: DALVA DE OLIVEIRA

Nasceu em 5 de maio de 1917, em Rio Claro-SP

Morreu em 31 de agosto de 1972, no Rio de Janeiro.

*********************

TUDO ACABADO
Composição: J. Piedade / Osvaldo Martins

Tudo acabado entre nós,
Já não há mais nada.
Tudo acabado entre nós...
Hoje de madrugada,
Você chorou, eu chorei,
Você partiu, eu fiquei...
Se você volta outra vez,
Eu não sei.
(bis)

Nosso apartamento agora,
Vive à meia-luz...
Nosso apartamento agora,
Já não me seduz.
Todo o egoísmo
Veio de nós dois,
Destruímos hoje
O que podia ser depois

**********************
**********************
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PEQUENO COMENTÁRIO MEU:
Simplesmente e realmente,
A música já não se faz
como era antigamente!
Será menor a alegria
Ou menor será a dor
Que nossa alma hoje sente?(ANCHIETA)=====================

EULÁLIA

2010-01-06T20:41:00.002-04:00

Poema de ROGACIANO LEITE

Deixei-a solitária por uns dias,
Enquanto melhorava do ciúme,
E saí pra evitar muitas porfias
Que entre nós se davam de costume.

Nesse tempo eu andava arruinado...
E as brigas entre nós, frequentemente,
Transformavam a abelha do passado
Numa aranha de dor sempre presente!

Então o inseto que fazia, outrora,
Mel de carícias na feliz colmeia,
Vinha fazendo entre nós dois, agora,
O fel da vida - numa horrível teia!

Corri mundos, andei por terra estranha,
Procurando renúncia, esquecimento...
Mais, dia-a-dia, se infiltrava a aranha
Na teia enorme do meu pensamento!

Mandava-lhe presentes de onde estava,
Escrevia-lhe cartas carinhosas
Pedindo que esperasse que eu voltava
E novamente nasceriam rosas...

Mas, uma noite, triste noite, amigo,
Eu entrei num cassino, que amargura!
Ah! Não chores de ouvir o que te digo
Nem te rias da minha desventura!

A sala estava cheia de cinismo
Dos que, no vício, vão matar a sede...
Era um antro de fumo e alcoolismo,
Com visões sensuais pela parede!

Um perfume de bétulas e sândalos
Recendia da carne e sedas finas,
E a luz envergonhada dos escândalos
Parecia tremer sob as cortinas!

A dona do cassino, a abelha-mestra
Do cortiço infeliz, torpe e devasso,
Dava bebida aos maganões da orquestra
E mandava agitar sempre o compasso...

Enquanto os instrumentos gargalhavam
Na frivolência do pagode insano,
Eu distinguia as notas que choravam
Nas cordas ultrajadas de um piano!

Mais tarde, era o intervalo do pecado...
Enquanto a orquestra demorava o ensaio,
A pianista curvando-se ao teclado,
Dedilhava a canção Rosa de Maio...

Era aquela canção - quando partimos -
A que Eulália tocava todo o mês...
Pois foi no mês de maio que nos vimos,
Eulália e eu - pela primeira vez!

Recordação, saudade, sofrimento...
Aproximei-me sem saber por quê...-
Era Eulália que estava no instrumento!
Sim, Eulália... vestida de "soirée"!

Quando me viu, eu vi também seu vulto
Afogar-se nas brumas de um desmaio...
E até hoje em minh`alma um piano oculto
Vive sempre a tocar Rosa de Maio!

ROGACIANO LEITE (TRANSCRIÇÃO DE MATÉRIA DE AUTORIA DO POETA ÉSIO RAFAEL)

2010-01-03T13:23:00.008-04:00

"ROGACIANO LEITE - Um poeta popular e erudito

À Helena Marinho
por Ésio Rafael*

Rogaciano Bezerra Leite nasceu no Sítio Cacimba Nova, pertencente à Vila Umburanas, hoje Itapetim, Pajeú pernambucano, no dia 01 de Julho do ano de 1920. Ainda hoje, existe a polêmica, no que concerne à naturalidade do poeta. É que à época, a Comarca se localizava em São José do Egito, logo, Rogaciano, Os irmãos Batista: Louro, Dimas e Otacílio, Jó Patriota, além de outras “feras”, nasceram realmente em Itapetim, mas tudo pertencia à São José do Egito. E agora? Bom, polêmica à parte, o fato é que Rogaciano faleceu no dia 07 de Outubro de 1969, no Hospital: Souza Aguiar, Rio de Janeiro. Infarto do miocárdio. Aliás, existem dois deuses da poesia Pajeuzeira, Rogaciano Leite e João Batista de Siqueira, Cancão, na concepção do seu povo. Apesar das diferenças entre eles, algumas coincidências os aproximam: poetas da mesma região, da mesma “torceira”, além da questão literária. Assim como Rogaciano, Cancão leu: Fagundes Varela, Cassimiro de Abreu, e, logicamente, Castro Alves. Aliás, alguns estudiosos querem afirmar o fato de Cancão não ter conhecido a mitologia Grega, e no entanto mostrar para o público uma intimidade que somente se explicaria através da Psicografia, principalmente para os adeptos de Kardec. Cancão estava limpando mato no seu sitio, em São José do Egito, quando de repente deu uma chuva. O poeta correu para se proteger embaixo de um pé de joazeiro. Fora quando ele se lembrou de uma Professora de Sertânia, moxotó, perto de São José, que ele mantinha uma simpatia por ela. Vejamos que prêmio que ele aprontou para ela: “És das regiões polares / A mais delicada planta / Vives igual uma santa / Entre as toalhas lunares / Os gênios dos longos mares / Dão-te atração soberana / Es a mais gentil liana / Em forma de criatura / Nasceste da ninfa pura / Da maresia indiana.

Poeta-repentista de primeira grandeza, escritor, jornalista (Gazeta do Ceará), compositor e boêmio. São alguns traços que compuseram a personalidade de Rogaciano. Funcionário do Banco do Nordeste S.A., migrou para o Rio e São Paulo entre os anos 50 e 55. Repórter de: A Última Hora e Revista da Semana. Diplomado em Literatura Clássica - 1949, Faculdade de Filosofia do Ceará. Intelectual, leitor de vários clássicos da literatura brasileira, dentre eles, os ultras românticos. “Ele era de fato um poeta Castralvino. Assim falou o Professor pesquisador – Aleixo Leite. Pois, além de ler: Fagundes Varela, Cassimiro de Abreu, Gonçalves Dias, Cruz e Souza, o poeta tinha uma afeição especial por Castro Alves, como rezam os seus textos.

“Perdulário de inteligência e da imaginação”, segundo depoimento de Carlyle Martins, da – Gazeta de Notícias do Ceará. Fernando Viana da Academia Maranhense de Letras: “Ouvir Rogaciano, não é encher os ouvidos de versos, é extasiar-se da própria poesia. É confundir-se com os homens na sublimação do Belo. Isso ocorreu em 47.

Várias obras de sua autoria compuseram o acervo do poeta Rogaciano: “Acorda Castro Alves”, “Quando Eles se Encontram Novamente”, “Dois de Dezembro”, “Poemas Escolhidos”, “A Vida de Antônio Silvino”, “A Vida do Cego Aderaldo”, “Os Trabalhadores” (Excelente!); “Carne e Alma” (Este traduzido por vários idiomas). Sobre o seu livro: “A Ronda do Tempo”, (Imprensa Oficial, Natal-71), escreveu Câmara Cascudo: “Rogaciano é uma visão arrogante de Castro Alves, um Rutebeuf sem fome, e um François Villon sem frutos dono de um sitio em Messejana, e de um cavalo cadilac.

Viajando para a Europa, como componente de uma caravana sob a tutela de - Assis Chateaubriand, Embaixador do Brasil em Londres, cujo destino era uma festa em um Castelo das Ilhas Britânicas. Rogaciano se apaixonou por uma francesinha, por isso, o Pajeú, o Ceará e o Brasil, ganharam mais poesias. O homem escreveu 100 sonetos dedicados a essa mulher (100 sonetos para Ane). Diz-se que com o fim do romance, o poeta ficara desestruturado, a ponto de o caso ter sido também, a razão de seu fim.

O poeta, foi enterrado no cemitério: São João Batista, em Fortaleza, terra escolhida por ele próprio, como a de seu coração, embora que enfartado. Os “Diários Associados” foram responsáveis pelo translado do corpo. O seresteiro: Osvaldo Santiago cantou em sua cova/túmulo, a valsa: “Cabelos Cor de Prata”, da autoria do poeta, gravada por Sílvio Caldas.

Aqui por estas areias

Já correram muitos pés...

Estalaram muitos arcos,

Vibraram muitos borés...

Estes garbosos coqueiros

São fantasmas de guerreiros

Que o tempo não quis matar!

Estas palmeiras delgadas

São índias apaixonadas

Por homens brancos do mar!

Trecho do poema “Ceará Selvagem” de Rogaciano Leite

INFORMAÇÕES DE AMIGOS:

Jó Patriota - O último dos Líricos, era fã de Rogaciano, e falava muito em seu nome. “Rogaciano era um poeta danasco, alto, forte, elegante, vasta cabeleira, boêmio. Ele chegava a passar 8 dias fora de casa, morando na mesma cidade. Tinha um certo desprazer com Itapetim. Cantando em sua cidade, fazendo dupla com Lourival Batista, queixou-se: “Minha terra me desprezou”. Aí, o poeta genial, Louro, advertiu: - Não maltratas tua terra / Rogaciano sossega / Ela é mãe e tu és filho / Paciência meu colega / Filho que maltrata a mãe / Morrendo o Diabo carrega. Rogaciano, ciente do que disse, arrematou de maneira também genial: - De fato caro colega / Sua razão não se some / O Diabo carrega o filho / Que da mãe manchar o nome/Mas também carrega a mãe / Que mata o filho de fome.

Pinto do Monteiro, o maior de todos até agora, deu o “serviço” do seu aluno, ainda lamentando a sua perda: - Começou junto comigo / Conduzindo uma viola / Cantando em qualquer artigo / Glosando em toda bitola / Andando em toda ribeira / Vivendo de feira em feira / Por São Vicente e Sumé / Prata, Boi Velho e Monteiro / Bom Jesus e São José. (Roteiro de velhos Cantadores e Poetas Populares do Sertão, pg 247.).

Rogaciano Leite ganhou o “Prêmio Esso de Jornalismo, ao escrever matéria sobre: Areia Monazítica, na região do Amazônia. Navegava entre o “popular e o erudito”. Orador de “Mão cheia”. Todavia, quando visitava a sua terra, dava de garra de uma viola, e cantava do mesmo jeito. Ainda houve uma época em que se questionava o fato de ele não ter morrido. E que poderia estar residindo na França, com a sua francesinha, Ane. Comenta-se que o caixão onde estaria o seu corpo, não fora aberto, continuando hermeticamente fechado, até a hora em que o obscuro coveiro lacrou o túmulo com cimento e tijolo. “O Trabalhador”, “Ceará Selvagem”, ainda correm na memória do povo. São trabalhos imortalizados, criados pelo talento inquestionável de Rogaciano Leite, que nasceu com a bênção dos deuses e a proteção do rio feiticeiro do Pajeú.

*ÉSIO RAFAEL é poeta e estudioso de poesia popular.

******
O amor não é racista... ela dizia,
Quando em beijos ardentes me abrasava,
Ao seu peito nervoso me apertava,
Ao meu peito nervoso eu lhe prendia.

Era noite na praia, ninguém via
Aquele par que se beijando estava...
Nos braços do cristão ela sonhava!
E eu sonhava nos braços da judia!

No templo azul daquela noite calma,
Eu lhe dei uma pátria na minh’alma
E ela me deu em sua alma a Canaã...

Desde então o racismo se inverteu!
Vivo pensando que fiquei judeu,
E ela pensando que ficou cristã...

(Soneto de Rogaciano datado de 01/08/1950)"

Festas de final de ano

2009-12-27T10:32:00.003-04:00

Muitos estranham meu modo de ver as festas de Natal.

Em vez de estar alegre, sinto-me tristonho. Talvez seja pela certeza de que o Cristo esteja mais feliz nos outros dias do ano, do que no dia que carimbaram como sendo Seu.

Respeito, porém, que cada um se curve diante de suas convicções sagradas (ou profanas), desde que se respeitem as convicções dos outros, e sempre dentro de um padrão de moral e de ética.

É meu jeito de ver o mundo e de senti-lo. Pronto! Deus me entende!

De qualquer forma, vamos a uma frase que virou um clichê:

FELIZ NATAL E PRÓSPERO ANO NOVO!

Desejo aqui transcrever novamente dois poemas de meu livro “Menino da Rua do Bagaço”:

NATAL DO MENINO POBRE

(Pág. 51)

Dentro de sua bagagem,

Que me trará o velhinho?

Vai me deixar uma bola!

Talvez, quem sabe? - um carrinho!

Vai entrar bem de mansinho,

Antes do nascer do dia,

Pra me dar o meu presente

E a boneca da Maria!

Será bem grande a alegria

Que eu terei amanhã cedo...

Papai é pobre e não pode

Me comprar nenhum brinquedo

Eu não vou fazer segredo...

Gritarei pra toda a gente:

- Venham ver! - Papai Noel

Me trouxe um lindo presente!

- Não sonhe assim, ó menino,

Nem fique feliz, porque

Papai Noel vai passando

Sem se lembrar de você!

É melhor não ser tão crente

Que alguma coisa lhe sobre...

Desde quando este velhinho

Visita menino pobre?

Se houver um gesto nobre

E abrir-lhe sua sacola

Pra deixar algum presente,

Não é presente! É esmola!

Neste caso, então, você

Terá do Papai Noel

O fruto da piedade

Num embrulho de papel!

(Anchieta)

**********************

O CRISTO SUMIU?
(Pág. 48)

Não sei se o Natal é isto...
Onde é que está Jesus Cristo?

Nesse daí que é um mito,
Juro que não acredito!
Na alegria do Natal,
Cristo é artificial,
Com jeito mercantilista...
Um cristo materialista,
Pelos homens fabricado,
Um cristo desvirtuado,
Duma pequenez tamanha,
Incapaz de algum dia
Ter tido a sabedoria
Do sermão lá da montanha.

Pra onde o Cristo sumiu?
- O olhar maldito não viu!
Eu não quero o cristo morto,
Eu busco o Cristo do horto,
Divino, humilde e humano...
Não quero um cristo mundano,
Dado à luxuosidade,
E que inspira a vaidade
Na alma fraca e perdida...
Eu quero o Cristo-primeiro,
O filho do Carpinteiro,
Caminho, verdade e vida!

Com alma pura e serena
Foi resgatar Madalena
Para um mundo de bondade...
E com amor e humildade,
Fez-se em tudo o próprio exemplo.
Não quero o cristo do templo
Das religiões mesquinhas,
Nem o cristo das lapinhas...
Eu quero um Cristo-luzeiro!
Não quero um cristo que serve
À vaidade e à verve
Do fanático embusteiro!

Quero o Cristo da igualdade,
Da lei da fraternidade,
Da paz que falta na Terra...
Não quero o cristo que a guerra
Fomenta nos corações,
Nem o cristo das paixões,
Da inócua filantropia!
Eu quero um Cristo-alegria,
Mas feito de amor e luz!
Nos Natais que eu tenho visto,
Fazem festa para um cristo
Mas não pra Cristo-Jesus!

Não sei se o Natal é isto...
- Onde é que está Jesus Cristo?

(Anchieta)

INSENSATEZ

2009-12-19T09:04:00.006-04:00

(Matéria publicada no blog do Altino - http://altino.blogspot.com/)

Foi-se o lindo casarão...

Ninguém vai vê-lo outra vez!

Demoliram, simplesmente,

Num ato de estupidez!

Deus do Céu, quanto absurdo!

Que coisa irracional!

- Violentar nossa gente

Por causa do vil metal!

Quem destrói essas relíquias

Destrói a nossa memória,

Trata tudo como lixo

No curso de nossa história.

A casa foi demolida...

E o responsável, foi quem?

- Devia estar dentro dela

Pra virar lixo também!!!

(Anchieta)

LANÇAMENTO DO "MENINO DA RUA DO BAGAÇO"

2009-12-06T09:15:00.015-04:00

Mais de cem amigos foram prestigiar-me no lançamento do livro. O Manoel Paim, proprietário da Livraria onde ocorreu o evento, participou ativamente. Inclusive nos brindou dançando para nós um forró bem nordestino, ele que tem desenvolvido seus dotes numa academia de danças. Obrigado por tudo, Paim!

Algo bem interessande foi o teatro de bonecos falando-nos sobre aquele momento. Muito bom! Minha gratidão!

A Raquel, amiga nossa e assessora lá no Acreprevidência, teve uma atuação incansável durante toda a preparação e realização do evento. Sem ela não teríamos alcançado tanto sucesso. Qualquer agradecimento fica aquém do que ela merece. Claro que não foi surpresa, haja vista sua comprovada competência, sua desenvoltura e sua inteligência. Foi lindo, menina! Obrigado!

Meu especial carinho a Samira, Ana, Socorro Chaves, Natália, Frank (envolvidos diretamente na preparação do evento) e demais companheiros de Acreprevidência, que de uma forma ou de outra me ajudaram a alcançar o brilhantismo daquela festa.

A professora Robélia, amiga de longas datas e expressão cultural de nosso Acre, muito me lisonjeou com suas palavras. A ela, também, meu muito obrigado! O Deputado Moisés Diniz, grande poeta e escritor, foi uma presença que me surpreendeu, pois não são poucos seus afazeres neste momento de encerramento dos trabalhos do ano na Assembléia Legislativa.
Desculpem-me outros muitos amigos que ali estiveram e que não estão sendo nomeados aqui. Tenho-os lembrados no coração.

Meu agradecimento a todos os que se fizeram presentes:
Meus amigos, minha esposa, minhas filhas, minhas netas...

Um abraço fraterno para todos.

Anchieta.

Entrevistado pela afável amiga e brilhante jornalista Mirla Miranda, que me presenteou com sua eficiente cobertura. Esteve presente em todos os momento de forma absolutamente voluntária.

Meu muito obrigado, menina!

Mais de cem pessoas... Para um menino humilde, um garoto sem expressão, lá da Rua do Bagaço, foi muito bom. O evento foi realmente um sucesso! Alimentou nossa vaidade.

Alguns dos amigos que me prestigiaram, aparecendo minha filha Sílvia em primeiro plano (sentada).

GLADS, minha amada esposa.
Cumpriu aí seu papel, direcionando-me alguns elogios e agradecendo a presença dos amigos.
A ela agradeço minha esplêndida alegria de viver!!!
Obrigado, querida! Beijos!

Minha filha Rossana discursando sobre o papai.

Autografando para minha filha Silvia, sob os olhares das netas Priscila e Bianca (a menor)

OUTRAS FOTOS:

Minha amiga Mariêda

O Comandante da Polícia Militar do Acre - Meu Amigo Coronel Célio -

Ao lado do Diretor de Previdência do Acreprevidência José dos Santos Pereira

Autografando

Minhas amigas Dra. Heloisa Mourão e Dra. Flora

Agradecimentos

2009-11-13T19:31:00.033-04:00

A CRIAÇÃO DA MULHER

Deus quis fugir da ociosidade
e do tédio de sua solidão...
Planejou em seus mínimos detalhes
a sua esplendorosa criação...
- Pôs em prática a sua engenharia
e descansou depois do sexto dia,
quando de barro já criara Adão.

Fez dele um soberano sobre tudo,
do que pra ser feliz fosse preciso,
mas no rosto de Adão, Deus não pudera
plantar o encanto pleno de um sorriso...
e buscando as razões dessa tristeza,
viu ainda incompleta a natureza,
viu ainda sem graça o paraíso.

Não é bom que ele seja solitário,
na triste insipidez que o domina...
Deus, então, lhe retira uma costela
para mudar de vez a sua sina...
Busca o fulgor que um novo ser requer
e esculpe, esplendorosa, uma mulher,
a tão sublime inspiração divina...

E o homem sorridente e fascinado,
mergulha a vida num deslumbramento...
Reconhecido se dirige ao Pai,
num gesto nobre de agradecimento...
Viu compensado o tempo de esperá-la,
viu que Deus esmerou-se ao planejá-la
e bendisse o divino esquecimento.

(José de Anchieta Batista)

2009-11-05T12:14:00.017-04:00

SEM RUMO E SEM PORTO

Na vaga noite,
sem rumo, eu vago,
e em mim não trago
qualquer sonhar...
Se eu gritar
ninguém responde...
Meu ser se esconde
num endereço
que não conheço,
na rua triste
que não existe...

Na treda noite,
meu mundo tredo,
e eu com medo
dos meus zumbis...
Algo me diz
que estou enfermo,
mas sigo a ermo...
Na madrugada
navego o nada,
num rio morto
que não tem porto.

Na fria noite,
um vento frio,
que vem de um rio
que vai pro mar...
Chorar? Cantar?
- Não há mais canto!
- Não há mais pranto!
...Nesta agonia,
a noite é o dia
que não findou...
- E eu, quem sou?

(Anchieta)
(Rio Branco-Ac, 05/11/2009)

Meus mortos

2009-11-02T08:31:00.007-04:00

(Reedição - em razão da passagem do "dia de finados")

Os meus mortos não morreram,
Porque meus mortos não morrem...
Meus mortos seguem comigo,
Mais vivos do que meus vivos...

Caminham no meu caminho,
Choram meus prantos comigo,
Cantam as mesmas cantigas
Que já comigo cantaram...
Meus mortos não morrem nunca,
Vivemos na mesma vida!

Às vezes quero chorar
A saudade inexorável,
Mas descubro de repente
Que meus mortos não morreram,
Que meus mortos estão vivos!

(Anchieta)

A hipocrisia da "melhor idade"

2009-10-31T21:14:00.026-04:00

Ouvi hoje, 31/10/2009, dos alto-falantes do aeroporto de Porto Velho, em Rondônia:

- "Convidamos para o embarque os passageiros da "melhor idade"...".

Obedeci ao chamamento, já por mim ouvido com indiferença tantas vezes em outros aeroportos, e, pela primeira vez, detive-me na análise do que realmente aquilo significava.

Éramos oito os enquadrados no rol dos tais passageiros da "melhor idade". Puxavam o cordão: um velhindo quase cego, que era conduzido por uma filha, um outro da mesma idade que sofria do mal de Parkinson, uma velhinha numa cadeira de rodas, também acompanhada por uma filha e, a seguir, completávamos o grupo, eu (com intensas dores num ombro e nos joelhos) e outros quatro velhotes já enferrujados pelo tempo. Sim, porque depois de certa idade existe, com certeza, uma espécie de "ferrugem" que ataca os nossos músculos e ossos, bem como, as "dobradiças" do corpo.

Olhei aquele nosso grupo formado ao acaso e parecia haver uma conformação com as nossas "sucatas" corporais. Estávamos descontraídos e até rimos todos quando tropecei num pequeno batente e brinquei: - não empurra!

Entramos no avião.

Enquanto me acomodava na poltrona, pensava: - Que bom ter este privilégio de ser dos primeiros a entrar na aeronave! Que bom que nos respeitem pelo peso da idade, pelos cabelos brancos, por nossa trajetória de vida! Intimamente agradeci aquela deferência, mas aquela história de "melhor idade" não me soava bem. A expressão me intrigava. Havia naquilo algo que não refletia os reais sentimentos dos outros para conosco. Havia uma falsa bajulação. Era melhor que nos respeitassem com mais autenticidade. Quem teve essa ideia maluca, esqueceu-se de que a "melhor idade" deve ser sempre aquela que estamos vivendo, independentemente de ser na infância, na juventude ou na velhice. A busca da felicidade deve ser uma constante.

Decretei, então, dentro de mim, toda uma aversão àquilo. Era uma bobagem sem fundamento!

- Qual foi o imbecil, o fariseu, o idiota, o sujeito que quis aparecer e que inventou de nos enquadrar nessa tal "melhor idade"? Será que com essa bajulice pensava transformar-se em nossos herói?

- "Melhor idade", porra nenhuma!

Vamos à cruel realidade de considerável maioria:

- para muitos, tudo é restrito ou proibido, não conseguem fazer a própria higiene, nem podem se alimentar sozinhos, são limitados na locomoção, não podem viajar sem um acompanhante, ganham uma aposentadoria miserável, vivem pela caridade alheia, a tesão está de alguma forma comprometida... ou vira coisa do passado... e outros e outros e outros mil males, impedimentos e deficiências.

Acredito que quem criou essa asneira de "melhor idade" está zombando de nós. Isso é um falso respeito. É uma bajulação sem sentido. Muito melhor e mais autêntico, quando nos enquadravam como da "terceira idade".

Embora me sinta inexoravelmente adaptado a minha velhice, tentando nela viver uma idade prazerosa, repudio a conotação de paraíso e de felicidade existente na tal expressão "melhor idade".

Sou um idoso! Chamem-me assim!

É mais respeitoso e mais verdadeiro!

A tal "melhor idade" é uma gozação!

É uma mentira deslavada!

É uma hipocrisia!

"Melhor idade" em quê?

(José de Anchieta Batista - 65 anos)

Eu vi uma flor, eu vi Marilena!

2009-10-27T22:12:00.001-04:00

(Manaus-Am, fevereiro de 1987)

Na tarde tão quente,
o sol causticante...
No meio da gente,
surgiu fascinante,
com imensa candura,
formosa e serena...
- E eu vi uma flor!
E eu vi Marilena!

O sol em declínio,
buscando o arrebol,
porém, com fascínio,
nascia outro sol,
no olhar doce e puro
daquela pequena...
- E eu vi uma flor!
E eu vi Marilena!

Que imensa beleza!
Que paz! Que encanto!
Na voz, com certeza,
das aves, o canto!
E a cálida tarde
se fez mais amena...
- E eu vi uma flor,
E eu vi Marilena!

Daquele momento
de felicidade,
ficou o tormento
de minha saudade...
Na extrema ternura
daquela pequena,
- Eu vi uma flor,
Eu vi Marilena!

(Anchieta)